O Motorista Gregório

Geraldo Borges


Eu não estou nem um pingo arrependido de ter matado aquele sujeito. Veja o que ele fez. Era motorista de um padre, não sei se isto teve alguma coisa a ver com o seu futuro, depois de morto. Tudo começou em uma cidade do interior. O motorista ia passando correndo em frente da minha casa. Dirigia um carro velho sem freios. De repente meu filho sai desembestado de dentro de casa, atravessa a rua. Coisa de menino. O certo é que a gente tem de tomar cuidado. Foi uma coisa que ninguém esperava, principalmente no interior.

Aí aconteceu o desastre.. O motorista tentou desviar a direção. Já estava em cima da criança. O menino foi atropelado. Ficou correndo risco de vida. Eu fiquei com uma raiva danada do motorista. Teria que correr depressa para a capital em busca de socorro. Vocês nem imaginam a angústia apertando o meu peito. A criança gemendo olhando para mim com os olhos de cachorro ferido.

E certo que cometi arbitrariedades. Estava cego de raiva. Mas nem por isso estou arrependido. Disse para mim mesmo que se meu filho escapasse, se Deus fizesse um milagre, melhor para o motorista, se meu filho morresse Gregório não escaparia. Eu sabia que o desgraçado também estava sofrendo. Mas pai é pai e filho é filho.

A viagem por mais rápida que fosse parecia muito demorada. A viatura sacudia muito na estrada esburacada e machucava ainda mais o corpo franzino da criança, debilitado pelo acidente. A esperança parece que ia se acabando. Meu filho chegou sem vida na cidade. Meu rosto nublou-se de tristeza que vinha de dentro do meu coração.

O carro ficou estacionado na beira do rio Poty. Atravessamos em uma canoa conduzida por um barqueiro para o lado de Teresina. Do lado de cá amarrei o Gregório no tronco de uma gameleira Eu era a lei, tenente delegado. O povinho descalço, esfarrapado, viu tudo, de boca aberta e queixo caído. Só Deus sabe o terror pelo qual eles também passaram. Não moveram uma palha. Gregório, quase um menino. Não tinha mais futuro na vida.

E como eu disse no começo. Não me arrependi de ter dado cabo de sua vida. Primeiro deixei que ele sofresse bastante. Passasse fome, ardesse a garganta de sede, vendo as águas do rio rolar em sua frente, Disparei um tiro em sua cabeça a queima roupa. O disparo assustou um gavião que estava por perto, no galho de uma árvore. A ave deu um grito que chegou a me impressionar. Só isso. Mas foi rápido. Passou logo. Eu tinha tomado uma decisão e estava comprida. Aí meu peito se abriu e fiquei aliviado.

Daí por diante ele passou a ser um mártir, e virou santo.

Os jornais, principalmente os da oposição anunciaram que eu tinha cometido um crime monstruoso. Fui preso. Mas por pouco tempo. Não demorou muito cruzei os portões do presídio montado num jegue. Todo mundo viu. Ninguém disse nada. Meu processo foi esquecido.


Quanto ao meu filho ninguém sabe sequer o nome dele. O meu, poucas pessoas se lembram, a não ser alguns pesquisadores que se preocupam em estudar os fenômenos religiosos no seio do povo. Este sim o finado Gregório é quem está vivo, bem vivo. Acabei prestando um serviço à comunidade. E além do mais o santo motorista já fez milagres até para pessoas da minha família. Queira a Deus que ele me favoreça com mais alguns anos de vida. Acho até mesmo que no que depender dele eu estou completamente perdoado.