do que é (de)feito

Não conheço pessoalmente o Aderval Borges. Fomos apresentados no espaço virtual da internet por nosso amigo comum Durvalino Couto (poeta dos bons e aqui já festejado). Dervas (como na intimidade, mesmo a distância, tratamos o Aderval) escreveu este belo poema com as devidas explicações a seguir. Publico-o por merecimento. E gastem um pouco do seu tempo para (não hesito em dizer) esta obra-prima. (Edmar)

 

 O e-mail de Dervas:  

Cabras,

Tenho minhas fixações de caipira iconoclasta. A maioria não diz coisa com coisa. Identificações poéticas (êta adjetivozinho gasto e fartamente picareteado!) Dentre minhas fixações da esfera mais ou menos marxista estão Rosa de Luxemburgo e Walter Benjamin. E dentre as fixações de outras esferas está Marcel Duchamp. Há tempo trabalho com um poema a partir de um tema (também fixação) – rosas defeituosas – tendo como sustentação Rosa de Luxemburgo e uma das várias personas de Duchamp, a cafetina rrose sélavy (grafada assim mesmo, com minúsculas). Figuras opostas: a primeira rigorosamente não vendável e a segunda absolutamente vendável (só o personagem, porque Duchamp nunca se vendeu e sequer vendeu qualquer de suas obras em vida). Lá pelo meio do poema há esculhambações à esquerda (antiga e atual). Esculhambo a dita cuja porque dela vim – me sinto parte – e não conheço nada da direita para comentar, muito menos conheço qualquer direitista; meus amigos (e inimigos) são todos de esquerda. Segue a porra do poema no arquivo anexado. Se tiverem saco, leiam; se não, baleiem, lógico. Evidente que um poema não é apenas pra expor temas. Há toda cadência, ritmo, linguagem, figuras de linguagem, o caralho a quatro.

abç

 

 

do que é (de)feito

 

que perfume pode ter uma rosa

propensa ao despedaçamento

cuja haste rija e espinhosa

nega tato aos pretendentes?

que cor pode ter uma flor

que aira onde paira a indiferença

busca firmeza num solo sem essência

consolo na falta de complacência?

que futuro pode ter uma rosa

que acolhe as glosas dos amantes

mas só se deixa ver por inteira

durante o despedaçamento?

dela não restará pétala sobre pétala

até a memória estará fadada

a se juntar ao acúmulo de restos

para repasto da História

isso é motivo para rezas, Renze?

acorde, cabeça de ovo

pare de fingir que está do lado do povo

direita, volver!

esquerda, vou ver...

por que depois de consumado o ato

opostos brindaram lado a lado

com devotado entusiasmo

enfim alguém achara a solução...

ela fora sempre tão equivocada...

um caso irrecuperável...

de péssima reputação...

muito cedo deixou o norte

para vir de encontro à morte

e cair nos jogos daquele Joguices

para o partido, revisionista

para o sionismo, amante dos pássaros

aves alçam arribação

quando na claridão transluz seu voo

em geométrica ocupação

jamais batem as asas estabanadas

no rumo da escuridão

gostava de Marx pelas dúvidas

não pelas convicções

o materialismo era sua religião

ah, o merecido fim tiveram

ela e aquele Liebknetch!

ninguém acreditou, ninguém

que aquela flor carmim

prestes a pôr um fim aos impasses pelo suicídio

pudesse ter se dado

com tanto afã ao comunismo

de certa forma evitou que o movimento

(pelo menos naquele momento)

ruísse qual chuva de fogo

e devorasse os seus em fês fervente

algozes e camaradas

provaram do próprio opróbio

pois da mesma forma constataram

o quanto fora imprópria

a superioridade imposta sobre ela

o ideal só é puro ao chegar

banha-se entre rebanhos vigiados

esteja nas testas vibrantes dos obstinados

ou nas sobrancelhas espessas dos mais simples

o ideal estimula no coletivo

a resolutividade que falta ao indivíduo

de modo que a existência de uma rosa

pequena e frágil como aquela

jamais se expanda exasperada

para além das grades

que a mantém secreta no jardim

o ideal é a decomposição do momento

no instante do encontro

um degrau da loucura que se doa

em sacrifício por nada

não requer compreensão

a nada se fia e às trevas se entrelaça

como murmúrio alcoólico

num botequim em tumulto

direita, volver!

esquerda, vou ver...

por que viradas as páginas da História

lados que um dia foram opostos

e estiveram a postos

dispostos para a batalha

possam agora erguer as taças

em mútuo desagravo

outrora inimigos, agora amigos

será que no fundo foram sempre assim:

igualmente imundos!

a honradez cedeu lugar ao apogeu burguês

sem paixões e compromissos

mãos que um dia se armaram pela revolução

agora trocam afagos com o inimigo

pela mesma falta de motivos

em meio à ausência de disputas

emerge uma rosa puta

diversa em tudo daquela

esta até no gênero se expressa

sem pudores extremos

não conjuga ideias nos trilhos

mas é exímia nos trocadilhos

pelo sim e pelo não

na cama se oferece como poucas

numa profusão de poses

do alto dos cílios postiços

serve-se com variados artifícios

até o útero extirpou

a fim de manter eretas as tetas

e tê-las sempre tesas

para entreter os amigos

despida de qualquer postura

doa-se no auge da orgia

quando então se extasia:

“se lá vi

nada disso é o que procuro

e nada disso houve”

para essa flor de mundano viço

o que menos importa são compromissos

ideologias não têm utilidade

são artigos de antiguidade

cujos métodos são impostos

pela falta de princípios

por uma Macedônia que jamais se fez

segue em busca de Fernandez

às instâncias militantes

propõe uma fórmula:

troquem o fabulário da luta de classes

pela roleta da esbórnia

para ela no marxismo nada é belo

sua estética é uma velha caquética

incapaz de oferecer o gosto

com sensação de gozo

alheia às falácias dialéticas

essa rosa sem rosário

cerra-se num outro modo de ser

decerto que disseminará pragas

pois só assim se propaga

o direito como sentido de recusa

enquanto causas e coisas se exaurem

segue numa espiral de pétalas

que termina por onde tudo recomeça

embora com o perfume infame das ideias

Dianas anêmicas ainda se banhem

e Acteães afetados se locupletem

sempre haverá rosas de outros tipos

umas dão lugar ao que se deixa

outras a lugares que se penetra

umas se entregam apaixonadas

outras por álgebra hermética

há rosas que nem se abrem

e rosas de aceitação confessa

para manter a essência

todas, abertas ou em botão

estão condenadas à desaparição

pois só assim conseguem antever

o outro lado da nossa ausência