Poema maior

(Léo Almeida)

(sob o prisma de Bandeira e Cabral)

 

Quero cantar os passos matinais

de minha prole, de meus irmãos,

desses meus espelhos fraturados

- sou seu pai, seu filho -

louvar seus pés decididos, suas mãos

suas unhas com esmalte barato

copulando óleo e carvão

seus calos, rugas, flores murchas

seus olhares destemidamente apavorados

tão carentes e tão senhores de si

nessa manhã fria de novembro.

Saudar os rostos sérios, os bocejos,

o hálito de quem mastiga o mal dos dias

o cansaço estampado na expressão de sono

que invade meu caminho nesta epifania.

Sou eu naquele par de sujos tênis

naquela saia de brim desbotado

na farda de vigilantes e policiais

são minhas as costas onde se apóia aquela mochila

com livros, carnês e marmita fria

É meu o ombro que suporta o mundo, sim

pois assim deve ser.

É minha a mão calejada que arrasta uma criança

É meu o estômago de quem não se alimentou nesta manhã

e as dores de quem veio em pé no coletivo lotado

no metrô, nos trens, nas vans, nas bicicletas.

Sou eu, eu que mal dormi

e corro atrasado para empacotar margarinas

repor mercadoria num supermercado.

É minha a teta flácida na boca do menino

e é minha aquela boca ávida na teta flácida

Eu quem tosse, espirra, fuma e cospe

carpindo um dia que parece não ter fim

neste seu começo.

Eu quem chuta a lata de cerveja na calçada

quem morre sozinho na periferia

quem sonha e quem se desespera

São meus os dentes cariados que sorriem

E que mastigam a média no bar da esquina.

Eu sou o outro que me olha e que me instiga.

...

Perdoa, poeta, mas não. Definitivamente, não.

Não são galos que compõem uma manhã

Não, não são.

São homens, a urbana prole,

que tecem, em sua marcha, esta e todas as manhãs

com seus fios de esperança e desencanto

e seus gestos de homens costurando o dia.

Ou será que essa manhã fria de novembro,

 com sua melancolia e bruma,

tece um novo homem em mim?