Piauinauta

Quando algo cheira mal (ovo goro)

2012-02-12T00:10:00.002-02:00

Edmar Oliveira

Fiquei com uma sensação de “algo cheira mal”. Não é um ainda “vai dar merda”, departamento psicológico de entendimento da certeza de que algumas ações estão absolutamente equivocadas no nosso “desconfiômetro”. Vou tentar explicar melhor.

Aconteceu numa ação que efetivamente, e sem nenhuma dúvida, foi uma ação “do bem”, para continuarmos no terreno das intuições necessárias aos seres de “boa índole”.

Logo imediatamente ao fato de que algumas bestas humanas espancaram um mendigo na Ilha do Governador, no Rio de Janeiro, e quase matam um cidadão que ousou defender a cidadania do desvalido, as redes sociais identificaram dois dos quase homicidas e um cartaz de “procura-se” circulou na internet provocando a prisão deles e declarando um terceiro identificado como foragido. Isso um pouco antes da notícia virar notícia na mídia oficial. Foi uma ação em que as redes sociais funcionaram na justa medida da função de cidadania. Orgulhamo-nos todos da ação, inclusive eu que ajudei a divulgar o cartaz de “procura-se”. Note-se o fato de que os três, antes da ação das redes sociais, já tinham se apresentado na delegacia e soltos, como cidadãos primários que eram, para responder o processo em liberdade. O clamor da denúncia fez aparecer uma outra vítima dos rapazes espancadores e a polícia teve de manter a prisão de uma segunda vez, revendo o seu procedimento comum, e pressionada pelo clamor circulante virtual.

Todo mundo já estava cansado da impunidade de nossa justiça, melhor dizendo injustiça, oficial. Tocar fogo em índios, mendigos e bêbados são “massacres da candelária” que os filhinhos de papai fazem por divertimento, contando com a impunidade de sempre. Não precisa citar os inúmeros casos que saltam na nossa memória. Depois eles viram advogados, médicos, engenheiros, quando não políticos, e vão corroer os pilares da civilização. Neste caso a ação resultou em prisão e precisamos continuar vigilantes acompanhando as apelações e manobras dos advogados para livrar da prisão crápulas inomináveis. A justiça tem que mantê-los na cadeia, julgá-los e penalizá-los conforme a lei e com agravantes de serem das classes mais favorecidas e não fazer desses requisitos atenuantes. A lei com o rigor da lei seria o justo, apesar de não mais acreditarmos na justiça da Justiça, só para ficarmos em posição de alerta.

Muito bem, se todos concordamos até aqui, porque, ou o quê, me “cheirou mal” nesse caso? Diria que o excesso de comemorações nas redes sociais: “bandidos!, covardes!, vermes!” acompanhavam comentários que entendi como se quase pulando a cerca da legalidade para um justiçamento dos meliantes nas redes sociais. Comentários pediam castigos explicitados para os malfeitores e prisão aos pais dos meninos que já eram adultos. Era como se cada um de nós soubéssemos exatamente a quem pertencia a culpa naquele momento. E para um crime bárbaro já teríamos a condenação com convencimento próprio. E mais: tive a sensação que se saíssemos das redes digitais virtuais para o mundo analógico real não me assustaria se nós, agora, cometêssemos a barbárie com os agressores agredindo-os fisicamente. Foi essa a sensação que não “me cheirou bem”.

Tentando explicar melhor só para chamar a uma reflexão. O mundo em que vivemos, e ajudamos a criar, produziu tais pessoas que condenamos. E temos que continuar condenando: pague-se o crime na lei. Mas quando queremos executar a lei, uma lei que nós acreditamos como certa ao nosso modo, não nos faz muito diferentes deles. O que pode nos fazer diferente é responsabilizar os infratores por seus atos perante a lei. E exigir que ela seja cumprida mesmo se os criminosos sejam nossos filhos.

Pois não só os pais são culpados na formação dos valores (e as vezes até o são, os exemplos estão na mídia com pais perdoando os “malfeitos” dos filhos), mas as instituições formadoras (escola, família, entre outras) e as instituições exemplares (igreja, polícia, político, justiça, elites) ruíram nesses tempos de individualismo competitivo.

Tempos propícios para que o ovo da serpente seja chocado. O ovo já parece goro. Precisamos estar atentos fiscalizando o mal em nós próprios. Porque o mal pode ser banalizado como nos ensinou Hannah Arendt, neles e em nós também. Foi isso que me cheirou mal. Não me sentindo melhor, mas percebendo quando eu também exalo um odor ruim e banal. Ou que um de vocês me chame atenção. Combinado?

_____________________________
ilustração: "Urutu" de Tarsila do Amaral.
O Piauinauta não sairá na próxima quinzena, domingo 26 por ressaca de carnaval. Volta dia 04 de março.

Natureza Viva

2012-02-12T00:09:00.001-02:00

Geraldo Borges

Pensei em desenhar o teu retrato

Com todo o meu talento e inspiração

Na hora de cometer tamanho ato

Tinta e pincel tremeram em minha mão.

Tu estavas desnuda em minha frente

Uma obra prima em perspectiva

E eu querendo dar-te de presente

A nudez de teu corpo sempre viva.

Não contive o meu contentamento

De ser artista e ver a tua beleza

E desenhar no quadro a tua magia.

Fui tomado de outro arrebatamento

Que me levou a ceder a natureza

E criar com teu corpo outra poesia.
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Desenho: "Estudo" de Gabriel Archanjo

Anastácia, a Rainha do baião

2012-02-12T00:08:00.001-02:00

A foto desgastada pelo tempo, na cor e no foco, foi feita recentemente com um celular. Mas ela representa a emoção sentida nesse acontecimento. Dia 29 de janeiro, Sergival fez o programa “Puxa o Fole” no palco histórico da Rádio Nacional para homenagear Anastácia, numa programação que comemora os 100 anos de Luiz Gonzaga.

Anastácia cantou os seus sucessos (entre eles “Eu só quero um xodó”, “Tenho Sede” – parceria com Dominguinhos e reverberados na voz de Gilberto Gil) sem economias. E a pouca, mas atenta plateia, foi entrando num passado, sentindo Lua subir no palco, Marinês ressoar as cantigas de baião, e artistas do passado desfilar no palco da Rádio Nacional nas histórias que Anastácia contava e interpretava. Uma hora de programa foi foi pouco. De parabéns o Sergival (na foto à direita) por nos brindar com essa maravilha.

Almirante

2012-02-12T00:07:00.001-02:00

Lázaro José de Paula

quem ja viveu um grande amor

jamais poderá olvidá -lo

ainda que tente risca-lo da memoria

desentranha-lo do seu " eu "

ele permanecerá como cicatriz viva

no coração dos amantes

mesmo que o senso comum prevaleça,

ha uma voz interior ,

com o sinal trocado,

que ruge & vocifera : " desobedeça "

portanto, não tente de jeito nenhum

me fazer esquece-la

não perca seu preciosíssimo tempo

seria inútil e desumano

lembre - se :

os almirantes costumam, i n v a r i a v e l m e n t e,

sucumbir com seus barcos

para o fundo do oceano

O Livro da Metaficção

2012-02-12T00:06:00.003-02:00

"Entendia que Lúcia e Lúcia eram uma só, desenhos sobrepostos na folha de papel fino.Uma mulher para amar e outra para abandonar, mas as duas iguais, idênticas! Uma menina para salvar e outra para machucar, mas as duas iguais. Idênticas. Um bichinho para cuidar e outro para caçar, uma história para contar e outra para viver, mas, tudo tão igual - tão absurdo"

(.BERNARDO,Gustavo,p 132 ,1999)

Luiz Horácio

O trecho acima traduz O Livro da metaficção, o que Bernardo disse em Lúcia apresenta agora numa linguagem técnica, exemplifica com as bonecas russas, as babuchkas, com a foto de Chema Madoz, a escada encostada no espelho e refletida parcialmente, com o quadro onde Magritte pinta a si mesmo, as mãos que se desenham de M. C. Escher, e vários outros exemplos que servem para introduzir o tema do livro.

Tema? Sim, o tema a que me refiro é a mise en abîme, a duplicação, a história dentro da história. O termo mise en abîme foi utilizado pela primeira vez pelo escritor francês André Gide, em 1893. Ao falar da produção de sua obra La tentative amoureuse, discorreu sobre esse processo em Journal 1. Paris: Galimard,1992, p.41.Journal 1. “Gosto bastante que numa obra de arte, encontre-se assim transposto, na escala dos personagens, o tema mesmo da obra. Nada esclarece melhor e estabelece com mais segurança todas as proporções do todo”.

Em outras palavras, e de uma forma bastante rasa, colocar uma obra dentro da obra, encaixar uma na outra. Bastante utilizada a definição representada por um escudo que traz em seu centro a reprodução de sua miniatura. Vale ressaltar que não estamos diante de nenhuma novidade, Gide já anunciara sua utilização por Shakespeare, em Hamlet e Edgar Allan Poe, em A queda da casa de Usher.

Mas se não apresentava novidade com Gide, o que dizer agora, você, apressado leitor, na certa acaba de fazer a pergunta. Não apresentava novidade no que se refere a utilização, mas o estudo da mise en abime ainda é precário de parte dos academicos brasileiros. O que temos, Nara Maia Antunes....Nara Maia Antunes...Nara...

O livro da metaficção começa a preencher uma lacuna imensa em nossos estudos sobre metaficção, mise en abîme, sobretudo acerca do sentido de “realismo”e realidade em arte.

Vale o livro o capitulo Machado de La Mancha.

....como pode ser realista, isto é , preso à realidade cotidiana, um romance intitulado “memórias póstumas”? Desde quando pode ser “expressão fiel da realidade”a narrativa das memórias de um defunto autor escritas pelo próprio depois, e não antes, da sua morte?

Aqui o leitor percebe, de maneira acintosa, que o autor não pretende chover no molhado. Vemos um professor provocador, o pesquisador, o estopim da curiosidade, você, vestibulando leitor, sabe muito bem do que estou falando pois está cansado de tanto ver professores repetindo o óbvio e exigindo de seus alunos o mesmo óbvio piorado, visto que decorado.Pelo menos em literatura. Mas vá questionar os sábios elaboradores das provas, vá.

Voltando ao livro deste professor “diferente”.

Bernardo faz a literatura, artes plásticas e o cinema refletirem acerca de si mesmos. O capitulo onde esmiuça o documentário de Jogo de Cena, de Eduardo Coutinho, faz uma análise brilhante, realmente acrescenta a tudo que já se falou sobre esse realizador, no entanto ao abordar Janela Indiscreta Bernardo não atua com o mesmo fôlego e seu ensaio se torna uma colcha de retalhos, de Truffaut a Camile Paglia, passando por José Avellar, Ismail Xavier e ainda sobra tinta para citar Cortázar.

Gustavo Bernardo é um grande romancista, está sempre sob o fio da navalha, preço que pagam os que se atrevem a inovar, professor, lamento ainda não ser seu aluno, e O livro da metaficção, perdoe a obviedade, refinado leitor, é uma aula inesquecivel. O fato de o professor demonstrar certo cansaço ao final não configura nenhum pecado.

+ 1 versinho

2012-02-12T00:05:00.003-02:00

IGLU

sou meio esquimó
preciso de solidão
para não me sentir tão só

(Climério Ferreira)

Homenagem a Wando

2012-02-12T00:04:00.004-02:00

adoraria saber quem fez a foto que circula na internet. achei em

http://www.oimpacto.com.br/policia/ladrao-de-calcinhas-na-mira-da-policia-de-santarem/

sem indicação da autoria

Carnaval em Teresina

2012-02-12T00:04:00.002-02:00

Acima uma fotocharge do Netto. Embaixo Garrincha e Nicinha no carnaval

Carro de Boi

2012-02-12T00:03:00.001-02:00

Juarez Montenegro

Da gleba onde nasci um mundo aflora
pra conter um passado inesquecido;
algo que vem das páginas de outrora
quando o tempo vigente era intuído.

Lerdo carro de boi, estrada afora,
bem pra longe entoava o seu gemido:
um toque de alvorada em cada aurora,
das cantadeiras hino indefinido.

A saudade é, por certo, um sentimento
que fatiga um moroso pensamento
ou confere aos sentidos seu quebranto...

Como inserido em trilhas musicais
ou musicando vidas ancestrais,
vem do carro de boi saudoso canto.

Propaganda do primeiro telefone discado

2012-02-12T00:01:00.006-02:00

Muito bom o vídeo. Para lembrar que isso aconteceu. Um verdadeiro vídeo explicativo da tecnologia da época (na tv!). Igual aos vídeos de hoje no futuro. Vale a pena conferir.

DE MISTÉRIOS E DE BURACOS

2012-01-29T00:30:00.001-02:00

Edmar Oliveira
.

O mais famoso cientista vivo, o britânico Stephen Hawking, me surpreendeu de novo. Confesso que havia me surpreendido com a coerência sobre a explicação da criação do universo, onde ele negou Deus por mais de três vezes. O físico, desautorizando as mais otimistas previsões médicas, acaba de fazer 70 anos. Sofrendo de uma esclerore lateral amiotrófica, diagnosticada aos 21 anos, doença que provoca uma paralisia muscular progressiva, também surpreendeu prognósticos pessimistas, tendo ele tornado-se um cientista respeitado com teorias que são referência para a física. Na altura de um Einstein, revelou o comportamento dos “buracos negros” necessário ao entendimento da ciência astronômica moderna. Mas não foi isso o que tinha me surpreendido, até porque não entendo nada do que acontece com as estrelas além de servirem a inspiração poética. A minha surpresa foi vê-lo num programa de televisão, dirigido ao grande público, explicar a origem do universo, não tendo considerado, em nenhum momento, a necessidade de Deus, apesar das perguntas insistentes e repetidas do entrevistador.

Hawking, que movimenta apenas as bochechas, vive numa cadeira-máquina que permite suas possíveis interações com o mundo. Foi quando, já decepcionado com a afirmação do cientista que simplesmente preencheu as lacunas com argumentos científicos e, elegantemente, respondera que não precisava da hipótese de Deus para seus cálculos, o entrevistador, apelando para a situação física do entrevistado, perguntou se ele não “esperava” uma outra vida. Stephen parecia sereno a sorrir quando respondeu que esta oportunidade de observar o universo, que ele tinha tido na vida, fora fabulosa e que tinha de aproveitar todos os momentos em que estava vivo, pois não acreditava em nova oportunidade depois de morto. Eu, de tão emocionado, foi convencido da dor dos incrédulos dos mistérios da religião e da mensagem tão humanista que devemos ter diante do mistério da vida. E me solidarizo na crença do cientista, que também é minha.

Mas dizia, lá no início desta crônica, que Stephen Hawking havia me surpreendido novamente, depois de sua convicção nesse documentário negando Deus por mais de três vezes. Foi quando folheando um jornal achei uma manchete assim: “mulheres, um mistério para Hawking”. Comemorava seus 70 anos, falando outra vez sobre a morte: “não tenho medo da morte, mas não tenho pressa de morrer. Ainda há muita coisa para fazer”. E, perguntado sobre o que mais pensa hoje em dia, respondeu: “nas mulheres. Elas são um mistério completo”. Entender as mulheres seria o grande mistério que o físico teria pela frente.

Fico aqui torcendo para que ele consiga, antes de morrer. Afinal, quem desvendou o mistério dos buracos negros do universo tem credibilidade para desvendar o mistério das mulheres. Só acho que é muito mais difícil. Se ele não conseguir vai ficar me devendo, pois acho que nem Deus, em quem nós não acreditamos, desvendaria tal mistério.

Desencontro

2012-01-29T00:20:00.001-02:00

Graça Vilhena

Colho os grãos de sal
dissolvidos em madrugada
tua face teima
num espelho submerso
e não consigo compor
a matéria que me falta.

Vasculho as manhãs
e posso respirar-te
e sentir nos galos os acordes de teu nome
no entanto queimo meu corpo
no metal das tardes
em tentativas azuis
e lilases desencantos.

Longe de ti, que nunca encontrarei,

os dias passam assustando
passarinhos nas calçadas.

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desenho: Amaral, Teresina

Cineas Santos, rascunho para uma biografia

2012-01-29T00:15:00.001-02:00

Geraldo Borges

Todos os sábados eu fazia uma visita à livraria do Nobre. Ali conheci o Cineas Santos. A fauna de seus freqüentadores era variada e compunha–se de intelectuais, alguns mais assíduos, outros mais temporãos. Entre os assíduos podemos destacar o Lucimar Ochoa, já falecido, Eulino Martins, poeta, ex-combatente da FEB, também falecido, o professor Didácio, professor especialmente de cursinhos, também não mais está entre nós, o Pedro Celestino, idem. Todos eles viraram personagens de ficção. Pois “ Todas as pessoas mortas que conseguem mesmo continuar existindo na memória dos outros, tendem a se tornar fictícias... “ E o O. G. Rego de Carvalho, esse, ainda está em nosso meio, Pompílio Santos, jornalista, poeta, nunca mais tive noticias dele.

Quase todos fumavam. A começar pelo vigia, como se chamava Nobre, o dono da livraria. Os únicos que não fumavam eram o OG e o Cineas Santos. Ainda hoje me lembro do cinzeiro do Nobre cheio de tocos de cigarro. De hora em hora ele esvaziava–o. Mesmo com a fumaça o ambiente era agradável, com muita conversa sobre livros e autores, acompanhada sempre de um bom café. Ainda hoje tenho em minha biblioteca livros comprados em sua livraria. Parece que estou esquecendo o Cineas Santos. Não. Não esqueci.

Cineas Santos chegava lá, conversava um pouco, e logo ia embora. Às vezes nem sentava. Isso no começo. Depois foi se acostumando e demorava mais. Lembro-me de quando já estávamos mais enturmados fizemos um torneio de versos, uma espécie de embolada. Cada sábado um trazia a resposta do outro, e declamava para os visitantes da livraria fazer o julgamento. Nessa brincadeira o Cineas Santos terminou levando a melhor. Ganhou. Sempre foi um grande leitor de romance de cordel.

Cineas Santos chegou em Teresina em 1965, desembarcou vindo de Caracol, sua aldeia natal, na praça Saraiva, a antiga praça Saraiva, que servia de estação rodoviária, e tinha o famoso bar Tetéu, que não fechava as portas durante toda a noite. Da praça, Cineas Santos partiu para a Casa do Estudante.

Já em 69 como ele próprio diz: “...já estava metido em um grupo de teatro amador, mambembando pelo interior do Piauí e do Maranhão. À época cheguei a escrever uma peça pretensiosa e ordinária, denominada Uma noite entre os miseráveis. Não podendo encená-la em Teresina (a censura não o permitiria), montamos a peça em Bacabal, com direito a um jantar decente depois da apresentação.”

Formou-se em Direito, e, como muitos outros, desviou-se dessa profissão como o diabo foge da cruz. Escolheu ser professor. E tem dado uma grande contribuição ao magistério piauiense. Mas a sua contribuição maior é no campo da cultura literária. Fundou jornais e revistas, montou livrarias, participou de suplementos literários, editou quase todos os escritores piauienses de expressão, fez palestras. É, sem sombra de dúvida, um marco na literatura piauiense, sempre animou os novos a prosseguir na luta com a palavra.

Teve a coragem de fundar a Oficina da Palavra, um espaço cultural aberto ao povo piauiense, uma franquia para quem quiser se expressar, o espaço contem uma biblioteca, um teatro, salas para estudo, fica na rua Benjamim Constant, descendo para o Liceu, depois da antiga residência do professor Pantaleão, celebrado professor de matemática do tempo da minha juventude. Não posso me esquecer também que a Oficina da Palavra é palco do já famoso Sarau literário.

Cineas Santos é aquele cara que veio do interior - justamente quando Teresina estava começando uma nova perspectiva de urbanização e desenvolvimento, principalmente com o surgimento da Universidade - e venceu. Criou seu ritmo e estilo. E por isso mesmo, tem os que gostam dele e os que não gostam. Inimigos oculto e declarados. Está sempre apressado como se estivesse esperando mais um desafio pela frente.

Para quem não sabe, ele ganhou um apelido quando freqüentava a Livraria do Nobre. O apelido se encaixou bem no personagem. Foi invenção do pintor Lucimar Ochoa. Chamou-o de Mandacaru, por causa de seus modos ríspidos, no trato com as pessoas, comportamento de que até hoje não abriu mão. Mesmo assim, por incrível que pareça, tem muitos amigos, nesse mundo de hoje. Pois a sua rispidez é só da boca para fora. Mas no tempo da Livraria do Nobre não foi somente o Cineas Santos que ganhou apelido. Ganharam apelidos também, o OG, que era chamado de Sapo, e o Pompílio Santos, que era chamado de dromedário, talvez pelo seu modo de caminhar meio corcunda. Essas brincadeiras não azedavam o ambiente, ao contrário, davam um ar descontraído de boa camaradagem. Quem suscita um apelido, é porque chama a atenção e tem alguma coisa marcante.

Hoje Cineas Santos administra as despesas da velhice após muitos coriscos e invernos pela vida afora. Tornou-se um cidadão respeitável, acumulou toda uma experiência de vida que literalmente podemos chamar de biografia. Em seu livro de crônicas As despesas do envelhecer, o leitor atento encontrará muitas pistas da sua história...

2.1

2012-01-29T00:10:00.001-02:00

vulcanizo lágrimas

sob o sol de maio

deixando na tua boca

a promessa de um gozo enfurecido

levando entre as pernas

a dança da tua língua

na Ballet da despedida

Lilia Diniz

www.outroladodamargem.zip.net

desenho: Paulo Moura

Sinal dos Tempos?

2012-01-29T00:09:00.002-02:00

"É uma faculdade de medicina, os estudantes usam isso. Tem que mostrar para o cidadão como as doenças acontecem. Não significa dizer que a Uespi vai adquirir essa quantidade de pênis"

Carlos Alberto Pereira da Silva, reitor da Uespi

Estamos nos habituando com escândalos, o que não é muito bom. Mas esse agora, no Piauí, me levou ao passado. O escândalo dos “pênis” na UESPI. Um edital licitou uma “ruma” de caralhos de borracha para a Universidade Estadual. São dois mil paus, não em dinheiro, mas em cacetes de borracha. Escândalo que mexe até com os brios machistas da terra. Não vou fazer comentários a este respeito. Fico com o escândalo na Universidade do Piauí, o que já teve em outras.

Mas a nave do Piauinauta entrou numa dobra do tempo rumo ao passado e assentou lá pelos anos 70, na criação da Universidade Federal, por onde fui formado. O Reitor nos deu a oportunidade de usar o tratamento de “Magnífico”, que aprendemos na escola. O primeiro “magnífico” que conheci foi o professor Camilo. O Geraldo Borges já fez o seu perfil aqui no Piauinauta. Bonachão, com seu charuto inseparável, seu bigodão e riso espalhafatoso era respeitado. Falávamos mal dele por flertar com a ditadura, empregar parentes (mas também era um direitista que empregava os comunistas – eu, Durvalino e Paulo José Cunha, trabalhamos num jornal seu). Ladrão não era. Não corria esse boato. E me é inimaginável ele estar num escândalo de ter comprado uma ruma de pênis. Deve estar gargalhando na tumba, vendo esses socialistas enrolados, melhor enrabados, nos paus de uma licitação fraudulenta.

Mesmo no nível médio os diretores eram homens probos. O professor Lisandro, no Liceu, o Padre Adriano no Diocesano, a professora Zélia no Colégio Batista. Nunca se falou que qualquer um deles era ladrão ou tivesse uma conduta “inadequada” aos padrões da época. Criticávamos neles a caretice.

Mas sim, a nave já voltou à sua rota. Não pousa no Piauí tão cedo. Quem tem cu, tem medo, dizíamos em criança. Os reitores e as autoridades daqui não têm. Ou medo ou cu!

(Edmar Oliveira)

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ilustração do Gervásio eele diz:
Depois do famoso edital de licitação a UESPI se tornou conhecida por UESPI(CA).

nem tudo está perdido

2012-01-29T00:07:00.000-02:00

sorria,

você não está sendo filmado

você não está na tv

seu nome não foi pro serasa

seu candidato perdeu

sorria,

seu cartão não foi clonado

ninguém processa você

não assaltaram sua casa

a malha fina lhe esqueceu

(Climério Ferreira)

seja como doce, seja como sal

2012-01-29T00:05:00.001-02:00

Lázaro José de Paula

eu sou seu tiete

voce meu tietê

porque eu aguento a barra da sujeira

pra te proteger: é assim que todo mundo vê

que bom houvesse um tamisa de aguas limpidas

e um big ben

bem das horas certeiras

como uma flecha de ronbin hood

mas, não tem grilo não

o tempo é nosso cumplice direto

e os planetas brincam de se alinhar a nosso favor

zen é nosso fogo eterno, etéreo

por isso ficamos mais leves que o gas helio

e voamos mais alto que o condor

nos conhecemos a pouco

mas somos amigas almas : antigas como um jequitibá

e quem o mundo pensa que é ?

um escravo nosso , um serviçal

para ecxecutar o que nos der na telha

seja com doce, seja com sal

O CASARÃO DOS MISTÉRIOS

2012-01-29T00:04:00.000-02:00

Cinéas Santos
.

Na aridez do sertão de Aroazes, a 180 km de Teresina, um casarão de meados do século 18 resiste bravamente à ação corrosiva do tempo. Cercada de lendas e mistérios, a sede da Fazenda Serra Negra continua instigando a curiosidade de quem se dispuser a visitá-la. Até o nome da fazenda está mergulhado em mistérios. Reza a lenda que se deve ao fato de um dos primeiros proprietários da gleba, Luís Carlos Pereira Bacelar, ter serrado uma escrava viva, como castigo por um ato de desobediência. De concreto, existe uma data esculpida numa pedra: 1766. Alguns pesquisadores afirmam que a fazenda é bem mais antiga. Em documento datado de 1693, o Pe. Miguel de Carvalho já faz referência a uma fazenda situada à margem do rio Negro (hoje, riacho Serra Negra), com a presença de três homens: um branco e dois negros. Não é improvável tratar-se da Serra Negra.

Tombado desde 2006, o casarão, em péssimo estado de conservação, espera as ações de restauro previstas em documento firmado entre as autoridades piauienses e o Grupo Edson Queiroz, atual proprietário do imóvel. Em audiência pública realizada na sede da fazenda, em 30 de março de 2010, foram estabelecidas metas e determinados prazos a serem cumpridos com celeridade. O documento termina assim: “...o anteprojeto arquitetônico de restauração da sede antiga da Fazenda Serra Negra será apresentado pelo representante do Grupo Edson Queiroz e submetido à apreciação da FUNDAC no prazo de 60 (sessenta) dias contado desta data; por sua vez, a FUNDAC analisará o projeto e buscará dados com as instituições pertinentes no prazo de 90 (noventa) dias, contado do recebimento do projeto, também sendo de sua incumbência informar ao Ministério Público do Estado do Piauí acerca da apresentação do projeto, bem como de outras notícias relacionadas ao caso”. Até o momento, nenhuma das ações previstas no texto firmado entre Ministério Público, FUNDAC, IBAMA, UFPI, UESPI e Grupo Edson Queiroz saiu do papel.

Na semana passada, na companhia do arquiteto Olavo Pereira da Silva e do cinegrafista João da Mata, visitei a fazenda e constatei que os estragos provocados pelo tempo e pela ação dos homens são visíveis em toda parte. Como não sou especialista em nada, limitei-me a registrar tudo o que vi para mostrar no programa “Feito em Casa”. O arquiteto Olavo Pereira é taxativo: “Serra Negra não é apenas uma das fazendas mais antigas do Piauí; é um patrimônio de inestimável valor histórico a ser cuidadosamente preservado”. Com a palavra os que têm o poder de decidir.

Massagem e saliência

2012-01-29T00:02:00.002-02:00

Distribuído na boca do Metrô do Largo do Machado. Agora "saliência" é Therapy?

Naeno

2012-01-29T00:01:00.001-02:00

Naeno canta em casa, na frente do guarda-roupas, um clássico do cancioneiro piauiense.

O Piauí Dividido

2012-01-15T00:41:00.001-02:00

Hoje o Piauinauta tá se rasgando. Sob uma tempestade cósmica, a nave mãe fez vazamentos na fuselagem e o estrago foi grande. Dois, dos mais prestigiados e competentes tripulantes ficaram em posição de desafio. O mais estranho é que o que defende a cizânia é habitante do norte, que na maioria não aceita a divisão. Geraldo Borges, o Piauinauta da primeira tripulação, defende entrar numa nave pequena e abandonar a nave mãe à tempestade cósmica. Cinéas, provinciano do sul, que foi o povo que propôs a divisão, defende a unidade e não aceita a secessão da Nação Piauí.

Vejam que os tripulantes têm alta patente. E eu tenho que manter a calma.

Só acho que nessa briga fratricida o Piauí pode acabar e a parte de cima aí da ilustração do Netto de Deus pode ser chamada de Jenipapo, capital Campo Maior, ficando o Principado da Teresina uma cidade estado, incrustada no mapa, como uma Mônaco na França. Soberana. Cujo príncipe seria disputado numa eleição entre Paulo José Cunha e Climério Ferreira, piauienses da Capital Federal. E Joca Oeiras, que defende com unhas e dentes a unificação, mas é um piauiense que nasceu em São Paulo, seria o Príncipe Soberano do micro Estado de Oeiras, porque a terra do Mocha já foi a antiga capital.

Se deixar a gente brigar temos delírios! Deve ser a falta de gravidade ou o sol quente. Vamos se unir, ô gente boa! Nem que seja pra dividir, Ô xente!

(Edmar)

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O Biscoito Repartido

Geraldo Borges

O Estado é uma peça de ficção, mas funciona, mal, mas funciona. Repartir o Estado do Piauí em dois é uma idéia antiga, um sonho dos oligarcas da região sul. É uma idéia promissora. Já fui contra, hoje sou a favor. Por que não mudar? Eu achava que a burguesia queria dividir para melhor dominar. Bobagem. Ela domina por que é dona do Estado e tem os meios de produção nas mãos. Dividir estados tem dado certo. Por exemplo: o Estado de Tocantins, que foi desmembrado de Goiás, e deixou de ser Centro Oeste para virar um estado da região Norte, pura ficção geográfica, sua capital, Palmas está dando oportunidade de emprego a muita gente. O Estado de Mato Grosso do sul, também é um exemplo, capital Campo Grande, desmembrado de Mato Grosso. Esses dois Estados são fruto do pioneirismo, novos colonos se deslocam para novas fronteiras agrícolas. Uma nova colonização que precisa de sede própria com o poder burocrático mais perto, para funcionar melhor.

A capital da republica foi transferida do Rio de Janeiro para o Estado de Goiás, onde hoje é o distrito federal, isso há mais de cinqüenta anos. Foi um alento para a população brasileira, uma corrida para o povoamento. Mesmo assim, até hoje, existem pessoas que resmungam contra a transferência da velha capital para o planalto goiano.

Caso o Piauí seja dividido em dois, pelo menos um talvez o mais novo, fique livre das chacotas. É o que vamos saber, se o projeto vingar.

O Pará vai criar mais dois estados: Carajás e Tapajós; uma nova geografia vai ser desenhada no mapa, a espaçosa região norte ficará mais recortada, novos hinos vão ser cantados na escola, novas bandeiras tremularão nas fachadas das repartições públicas, brasões serão desenhados, nascerá no coração do povo uma nova veia pulsando pelo seu torrão e se confraternizarão com os que vierem de fora para oferecer o seu trabalho. O Amazonas também vai ser dividido, com certeza, poderá ser mais vigiado. A Bahia tem também projeto para ser divida, é o Brasil virando mais biscoitos para alimentar a fome dos brasileiros. E Minas Gerais, também, de modo que, o mapa do Brasil vai ficar cada vez mais bordado parecendo com o dos Estados Unidos, quase todos do mesmo tamanho, pequenos tabletes encaixados um no outro.

Dinheiro para manter a burocracia não vai faltar O povo arranja jogando na loteria, pagando impostos, desde que os velhos políticos noviços não os desviem. Parece que estou vendo um grande movimento migratório das grandes cidades do sul para os novos Estados, esse movimento já começou há muito tempo. Tem muita gente que não agüenta mais viver nas grandes metrópoles, acuados no asfalto, nos arranha-céus e nos morros

E quanto aos nomes das novas capitais de cada estado, como será o critério de escolha? Sem dúvida pesarão mais aqueles municípios que tiverem maior expressão econômica, e estiveram mais estrategicamente situados. No sul do Piauí temos a cidade de Parnaguá, que brilha pela sua civilidade, seu índice de analfabetismo é quase zero e pode muito bem ser eleita a nova capital do novo estado. Além do mais, seu clima é temperado. E tem uma lagoa com suas lendas. Uma grande lagoa para onde a Marinha pode mandar alguns marujos de água doce e uma corveta. A Marinha não está no lago Paranoá? Mas vai haver rusgas, ciúme, na escolha da nova capital. Briga pelo biscoito. Quanto ao nome do novo estado não há duvida. Será Estado do Gurguéia, um antigo barão dos latifúndios e da fidalguia piauiense. Ele vai adorar. Também podemos eleger Oeiras como sede do novo estado, só assim, a antiga capital do Piauí, de tão famosa lembrança, renascerá de suas ruínas como uma fênix que se alvoroça.

Ia me esquecendo que o Maranhão é outro que está no pleito para ser dividido. É um estado geograficamente enorme. Cabem dois. Parece–me que a cidade de Imperatriz é candidata a capital do novo Estado. E assim Sarney terá mais um condado para se eleger senador.

Se todos estes projetos não forem arquivados de novo, como já aconteceu uma vez, o Brasil vai ter uma mudança importante na sua ficção geográfica, na demarcação de seu mapa, um novo desenho, novos gentílicos. Novos trabalhos para o IBGE. Por enquanto, fiquemos nas discussões, nos dilemas, é para isso que serve o discurso democrático.

O Piauí foi colonizado a partir de suas fronteiras do sul, da Bahia e de Pernambuco, tendo como ciclo econômico principal a criação de gado, mesmo assim não preencheu o vazio, como se pode ver no mapa. Já a bacia do Parnaíba tem uma densidade demográfica significativa, e que começou a crescer a partir do momento em que a capital do Piauí foi transferida para a margem do Parnaíba. A viabilidade de um novo estado, na repartição do Piauí, daria oportunidade para uma região que é ignorada pelo poder publico, ficando muitas vezes sobre a influência de estados vizinhos mais desenvolvidos. As pessoas, que nascem e moram na fronteira da Bahia, possuem outro sotaque, vivem outra realidade. E preferem se batizar no Estado da Bahia. De modo que aquelas querências têm outros donos. Possuem outra cultura. Claro que tudo é Brasil, e nossas fronteiras são apenas ficção

O Estado do Gurguéia pode até não sair com a mesma facilidade com que o Estado do Piauí cria municípios para os caciques políticos, mas é uma promessa, está sendo discutido. Que venha o plebiscito.

Além do mais eu pergunto ao digno leitor ou indignado leitor. Se o Piauí se metamorfosear em dois Estados não seria uma grande vantagem? Pior seria se desaparecesse completamente engolido pelas fronteiras do Maranhão, Ceará, Pernambuco e Bahia. Idéia estapafúrdia. Sou contra. Que o Piauí vire dois. Pois como diz o povo quem tem apenas um é como se não tivesse nada.

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Sou contra

Cineas Santos

Longe de quase tudo, o lugar era um convite a não ficar. Meu pai entendeu que estava conforme: tinha o tamanho das suas aspirações. Decidiu, por sua conta e risco, plantar-se ali para sempre. Fez roças, filhos, alguns planos. A gleba era pequena, a água escassa, mas as aspirações eram rasas e o que se produzia era suficiente para a sobrevivência. O nome do lugar não poderia ser mais infeliz: Lagoa dos Tubis. Na verdade, nem havia lagoa; era apenas um baixio onde, no período das chuvas, juntava alguma água. Não bastasse isso, a palavra tubi servia para nomear uma abelha de mel travoso e, também, para designar ânus. Minha mãe, que acreditava no poder transformador da palavra, rebatizou a gleba com o nome poético de Campo Formoso. Foi além: empenhou-se, de corpo e alma, em transformar aquele estaleiro de carências em lugar habitável. E assim se fez. Foi naquele chão penitente que, em setembro de 1948, nasci. Quando tomei entendimento das coisas, fiquei sabendo que Campo Formoso estava fincado no sertão do Caracol.

Um dia, sem que ninguém fosse consultado, alguns caciques decidiram fatiar o território de Caracol. Foi assim que dormi caracolense e acordei juremense (juremeiro soa melhor). Senti-me logrado. A partir de então, sempre que se fala em divisão de municípios, tenho a compulsão de combater a iniciativa. Um parlamentar piauiense jacta-se do fato de já ter “criado mais de 30 municípios”, o que lhe garante currais eleitorais em todo o estado.

Quando se esgotaram as possibilidades de criação de novos municípios, alguns políticos decidiram propor a divisão do Piauí, um projeto capaz de agasalhar parentes, aderentes e correligionários. Incontinenti, escreveram livros de história, criaram bandeira, hino, constituição e engendraram teses mirabolantes. A mais cintilante delas afirma: “Não se trata de divisão e sim de desmembramento, o que será bom para os dois estados: Piauí e Gurgueia”. Argumentam que, por muitos anos, o sul permaneceu no mais absoluto isolamento, que falta representação política da região no parlamento e coisa e tal. Por oportuno, vale lembrar que, em determinado momento, só o município de São Raimundo Nonato teve cinco deputados na Assembleia Legislativa do Piauí. Como se pode ver, não foi por falta de caciques que o sul do Piauí continuou estagnado. O certo é que a coisa evoluiu até acordar os que combatem a tese divisionista. O mais é sabido e consabido. Por razões que ignoro, dada a minha desimportância, os dois lados tentam arrastar-me para o campo de batalha como se a minha participação fosse decisiva para a vitória de uma das facções. Já afirmei e reafirmo aqui: sou contra a divisão do Piauí por entender que “muitos serão chamados e poucos os escolhidos”, os mesmos que já se cevaram no poder ao longo da vida. Não esperem, contudo, que eu saia por aí, armado de bodoque, atirando pedras em “adversários”. Já passei de caracolense a juremeiro, o que nada me acrescentou. Nessa altura do campeonato, não me apraz ser “promovido” a gurgueíno. Termino com uma metáfora: se você tem pouca comida e resolve dividi-la em dois pratos, o máximo que vai conseguir é sujar mais louça. Nada além.

Vamos apartar esses caboclos...

2012-01-15T00:40:00.000-02:00

Edmar Oliveira

O Piauinauta foi chamado para observar a briga fratricida dos irmãos da nação Piauí na questão da divisão do Estado, que já obteve êxito nos Goiás e no Mato Grosso. Perdeu a parada, por enquanto, nas selvas do Pará, ainda é questão no Maranhão e vez por outra tenta mudar as fronteiras dos brasis.

O que a gente não pode perder de vista é a geografia da política. O Tocantins foi um Estado criado para ser de uma família de políticos. Tocantins significa “essa terra é nossa” em tupi-guarani. Uma família de políticos achou que era deles e ficou com as terras ricas do norte do Goiás. O Maranhão quer se dividir pra ver se um pedaço de terra sai do Império dos Sarneys. Pode sair pela culatra o tiro dos independentes. No nosso caso, a morte recente dos políticos de antiga estripe pode querer forçar a divisão. Portanto as nossas razões, agora, seriam contrárias as do Maranhão.

Quem é da terra sabe que a capital do sul é Brasília e o pessoal pro lados da serra da Capivara acha mais perto Salvador que Teresina. Mas também no Rio Grande do Norte, Natal fica do lado oposto à tromba do elefante e aí Mossoró ocupou o lugar de disputar com a capital. E ainda tem Caicó no fundo do sertão reinando até no interior da Paraíba. Caso igual ao da Paraíba dividida em três internamente: o litoral de João Pessoa; o agreste de Campina Grande e o sertão de Sousa. Bom Jesus, Corrente e São Raimundo Nonato deveriam disputar essa hegemonia no sul para contrabalançar o poder do norte. No Ceará, Sobral solidifica o centro e a terra de Padre Cícero e Barbalha disputam a hegemonia do cariri com Pernambuco. Nesse estado de pernambucanos Caruarú guarda a entrada do sertão, Petrolina plantou uvas nas margens do São Francisco fazendo vinho no nordeste quente vender na Europa fria e de Salgueiro a Bodocó Januário é o maior dos versos de Gonzaga. Ninguém fala em dividir esses valorosos, orgulhos e garbos estados nordestinos.

Portanto, conterrâneos, divisão é proposta a um estado fraco. No Pará, onde tem riqueza e não há distribuição até se pensaria nos minérios dos Carajás e, mesmo assim, a população amazônica rejeitou o racha. No Maranhão até se entende: a dinastia Sarney não entrega o trono do estado mais pobre do Brasil. Sou solidário com os que pensam a divisão. Mas no Piauí que começou a crescer agora vamos manter a calma e segurar o bode pelos chifres.

Teresina, na substituição de Oeiras, não ficou nem tanto ao mar ou ao sertão. Mas foi em rumo do povo do norte e ficou perto dos maranhenses do leste, abandonados de São Luis. É a capital do meio-norte, nem tanto ao Amazonas nem ao agreste sertão. Mas deixou o bojudo sul do Estado abandonado e meio. Oeiras era mais equânime na geografia. A capital do fundo do sertão. Porque somos um Estado sertanejo, que só viu o mar entregando grande parte do território mais fino, ao norte, ao Ceará. Único estado nordestino que não tem a capital junto ao mar, Teresina ficou abeirando o rio deixando que as águas do Parnaíba nos levasse ao mar de sempre em quando.

Por mim, se fosse pra dividir afetivamente, melhor seríamos a capital do Parnaiba, de um lado e outro. Eu nasci nesse Estado da graça do rio Parnaíba. Nunca me foi diferente estar de um lado ou outro. O rio me balizava, sempre. A sua navegação e as margens esquerda e direita. Seu leito, minha capital. Só entro numa briga pra dividir se me derem as margens do Maranhão do meu estado Rio Parnaíba. Mas soube que vão me dar é uma barragem, cujo lago engolirá Palmeirais. Assim o sertão vira o mar da profecia e eu numa canoa ganho as terras sob as águas do meu rio...

Na divisão, a terra afetiva do Piauinauta

2012-01-15T00:37:00.001-02:00

Capital: Estaca Zero da canção do poeta.
A Grande Palmeirais inclui Teresina, Amarante, Regeneração, Angical e adjacências.

No Maranhão (Lilia Diniz)

2012-01-15T00:30:00.001-02:00

No meu maranhão existe um movimento dividir o Estado, fala-se em Maranhão do Sul. Poderia ser outro nome, mais maranhense, mais indígena, uma vez que esse nome está ligado aos latifundiários que fezeram grande devastação na região tocantina e no sul do estado.
Eu particularmente quero um Maranhão livre dos abutres que ao longo de nossa história fizeram semearam a miséria, o analfabetismo, a fome,... o latifúndio...

Arame

.
Em algum lugar do meu Maranhão
existe um povoado chamado Arame.

Arame não é nada poético
posto que rima com grilagem, latifúndio e morte

Mas poesia também sangra!

Se Arame é povoado
de certo fica do outro lado da cerca
deve haver ruas estreitas,
casas de barro e palha,
milharal florido,
o canto do coco no machado
em algum babaçual
enfeitado de mulheres valentes
prenhes de sonhos
e esperança remendada
com arame farpado
velando pindobas queimadas
no ventre da terra.

Lilia Diniz

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foto: Amazônia à Vista

Criança indígena é queimada viva por madeireiros no Maranhão

2012-01-15T00:25:00.001-02:00

Rogério Tomaz Jr

Quando a bestialidade emerge, fica difícil encontrar palavras para descrever qualquer pensamento ou sentimento que tenta compreender um acontecimento como esse.
Na última
~~segunda-feira (3)~~ semana*. uma criança de oito anos foi queimada viva por madeireiros em Arame, cidade da região central do Maranhão.
Enquanto a criança – da etnia awa-guajá – agonizava, os carrascos se divertiam com a cena.
O caso não vai ganhar capa da Veja ou da Folha de São Paulo. Não vai aparecer no Jornal Nacional e não vai merecer um “isso é uma vergonha” do Boris Casoy.
Também não vai virar TT no Twitter ou viral no Facebook.
Não vai ser um tema de rodas de boteco, como o cãozinho que foi morto por uma enfermeira.
E, obviamente, não vai gerar qualquer passeata da turma do Cansei ou do Cansei 2 (a turma criada no suco de caranguejo que diz combater a corrupção usando máscara do Guy Fawkes** e fazendo carinha de indignada na Avenida Paulista ou na Esplanada dos Ministérios).
Entretanto, se amanhã ou depois um índio der um tapa na cara de um fazendeiro ou madeireiro, em Arame ou em qualquer lugar do Brasil, não faltarão editoriais – em jornais, revistas, rádios, TVs e portais – para falar da “selvageria” e das tribos “não civilizadas” e da ameaça que elas representam para as pessoas de bem e para a democracia.
Mas isso não vai ocorrer.
E as “pessoas de bem” e bem informadas vão continuar achando que existe “muita terra para pouco índio” e, principalmente, que o progresso no campo é o agronegócio. Que modernos são a CNA e a Kátia Abreu.
A área dos awa-guajá em Arame já está demarcada, mas os latifundiários da região não se importam com a lei. A lei, aliás, são eles que fazem. E ai de quem achar ruim.
Os ruralistas brasileiros – aqueles que dizem que o atual Código Florestal representa uma ameaça à “classe produtora” brasileira – matam dois (sem terra ou quilombola ou sindicalista ou indígena ou pequeno pescador) por semana. E o MST (ou os índios ou os quilombolas) é violento. Ou os sindicatos são radicais.
—
Os madeireiros que cobiçam o território dos awa-guajá em Arame não cessam um dia de ameaçar, intimidade e agredir os índios.
E a situação é a mesma em todos os rincões do Brasil onde há um povo indígena lutando pela demarcação da sua área. Ou onde existe uma comunidade quilombola reivindicando a posse do seu território ou mesmo resistindo ao assédio de latifundiários que não aceitam as decisões do poder público. E o cenário se repete em acampamentos e assentamentos de trabalhadores rurais.
Até quando?
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matéria da internet: Conexão Brasília Maranhão

o ano dele (2012)

2012-01-15T00:20:00.005-02:00

O homem escreveu os versos

Mais lindos da nossa língua

Era tímido, mas tinha amante

Moderno, mas se sabia eterno

Tinha pedras e poetas concretos

No meio do seu caminho

Seguia em recolhimento sua luz

O homem chorou a morte da filha

E pouco tempo depois morreu

(Climério Ferreira)

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caricatura: Netto, do Piscinez

Um ano realmente novo

2012-01-15T00:20:00.003-02:00

Cinéas Santos

Preciso de um ano novo,
que garanta o ano inteiro:
paz, saúde e algum dinheiro...

Chuva na medida certa,
muito amor,muita poesia,
combustíveis da alegria.

Tempo pra pessoa amada
alta a chama da paixão:
que não me falte tesão!

Ano novo sem remendos,
sem trincas e sem fissuras,
folha limpa, sem rasuras

Na qual eu possa escrever
sem receio e sem pudor
ardentes versos de amor.

Que reine a delicadeza,
e cesse todo perigo,
um ano que seja amigo.

O que de bom me vier
(nem contarei até três)
dividirei com vocês.

sem saida

2012-01-15T00:15:00.003-02:00

Lázaro José de Paula

tua longa cabeleira negra

está pontilhada de estrelas vistas da tua varanda.

eu ando com a cabeça nas nuvens

pra ter essas visões

de salmões que saltam

pruma imaginaria piracema

da qual não nessecitam .

por sua vez outros peixes do teu aquario

elétricos, dão choque a esmo

a torto e a direito

e cravam em cheio meu coração

numa voltagem alucinadamente insensata

matando familias inteiras sem nem ir ao cinema

enquanto tua zoon me torna pequeninamente

i n f i n i t e s i m a l

meu mal, é te amar com meu sincero desespero

e, sem saída, me enrolar nas tuas teias,

tuas novelas, teus novelos

1 versinho

2012-01-15T00:10:00.000-02:00

A ESCULTURA VEGETAL

No meu caminho há uma enorme árvore

Com as raízes inúmeras expostas ao vento

O tronco todo marcado por seivas ressecadas

Sua copa de tão alta quase não dá sombra

Os galhos assumem uma palidez clara

Ostentando aqui e acolá manchas marrons

Deles se lançam cipós retorcidos e pendurados

Qual seres que se embalam à beira do abismo

Tal árvore se mostra entre vegetal e fóssil

É-me impossível adivinhar o que ainda é

Talvez uma escultura tenebrosa e bela

Que o tempo cuidou de esculpir ao acaso

(Climério Ferreira)

Edivaldo nascimento: Minas e Minas

2012-01-15T00:05:00.001-02:00

Negão, com letra do Durvalino, diz como é que se divide Minas: é Minas e Minas.

2012

2012-01-01T00:11:00.001-02:00

O Piauinauta, na passagem de ano, entra no futuro numa dobra do tempo invandindo o calendário maia. E antes da queima dos fogos da passagem de ano, o Piauinauta já estará no ar.

(foto: Isabel Esteves, de Cascais, Portugal)

2012

2012-01-01T00:10:00.000-02:00

Edmar Oliveira

Esse negócio de calendário é coisa muito esquisita. Os islâmicos estão no ano 1432, porque sua contagem começa quando Maomé fugiu de Meca para Medina. O ano 1 é o ano da fuga. Os hebreus comemoram 5772 anos que se passaram desde que Deus soprou a alma em Adão, iniciando a humanidade, depois da criação do mundo em sete dias. Os chineses comemoraram em fevereiro de 2011 o ano do coelho que termina em 22 de janeiro agora, quando voltamos ao ano do dragão, começando novo ciclo. Se no coelho eles cresceram tanto, imaginem a ferocidade no dragão. Cada ciclo dura doze anos. E há vários ciclos que eles descobriram o motor do crescimento econômico: a política na pior ditadura de esquerda embala a economia com a maior exploração do capitalismo de direita. Ruim com ruim gera o “mais pior” dos mundos que ameaça engolir o planeta.

Mas o planeta girava para os maias em ciclos de 5125 do seu Calendário de Contagem Longa Mesoamericano. Nossos cientistas calcularam que este ciclo maia acaba em 21 ou 23 de dezembro de 2012. O ciclo maia passa de um mundo ao outro, tendo este mundo começado em 11 ou 13 de agosto de 3114 a.C. O que infere começar um outro mundo, acabando o ciclo atual. Daí as previsões catastróficas para 2012.

Certamente vocês estão vendo na Tv as previsões dos adivinhos para este ano, como em todos os outros. São tantas previsões que algumas acontecem. Acho que a gente envelhece por milagres. Eu já vi a santa chorar no Fantástico umas três ou quatro vezes. Começa com lágrimas de sangue que alguém viu. Depois a romaria. Por fim a explicação lógica para o acontecimento. E a santa é esquecida na sua insignificância, que o povo quer é milagre.

Mas 2012 promete. Já teve até filme sobre o fim do mundo com o Cristo Redentor engolido pela catástrofe. Outra vez anunciam o fim do mundo. Já aconteceu outras vezes. Quando eu era menino alguém leu o que não estava escrito na Bíblia: “Em 2000 não chegarás”, numa tradução errática do sermão da montanha. Como não tinha amplificação de som no nosso ano 1, Jesus falava frases curtas e a multidão repetia em ondas para que chegasse a todos os fiéis. É possível que alguém tenha entendido mal acerca do mundo acabar em 2000 quando a frase chegou via oral nos confins do sertão. Escreveram num cordel, mas não estava escrito na Bíblia, que nós (os católicos) éramos proibidos de ler. Eu tinha uma tia protestante e li o sermão não tendo encontrado a profecia. Fiquei mais descansado, não sei os meus colegas de catecismo. Depois vi que esta e outras eram profecias de Nostradamus, que de tanto errar ficou fora de moda.

Agora foram os maias que pararam o tempo em 2012. E os falsos profetas nos ameaçando com o apocalipse. Na minha santa e inocente ignorância acho que os maias nos mandaram um recado: até o fim deste ciclo nós legamos o calendário em que vocês fizeram diversas matanças, inclusive a nossa. Comecem outro ciclo com mais harmonia.

O problema é que para os maias e outros povos dominados, na ganância do colonizador, o mundo já acabou faz é tempo...

Meu Mapa Mundi

2012-01-01T00:09:00.001-02:00

Climério Ferreira

há montanhas em minha alma

há litorais no meu corpo

há horizonte nos meus olhos

há um mapa aflito em minhas veias

eu sou um continente pálido

um arquipélago de sonhos

há desfiladeiros em minha mente

uma ventania perene em meus cabelos

nos meus passos há fronteiras de andar

um gosto de rio nos meus lábios

há calmas planícies nas minhas costas

há solitários portos nos meus dedos

há desertos em minhas pálpebras

há matas virgens nos meus pés

acho que sou uma geografia ensandecida

(Climério Ferreira)

Assaí, a caminho da aposentadoria

2012-01-01T00:08:00.001-02:00

Geraldo Borges
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Meu amigo Assaí, amigo de longa data, no momento em que escrevo essa crônica suponho já esteja aposentado. Digo isso porque em setembro de 2011, ocasião em que fui à Teresina rever os meus amigos, parentes, e lançar o meu livro de crônicas – Província Submersa – primeira edição, encontrei-me com ele na rua. Andava com um maço de papeis dentro de um envelope debaixo do braço. E, me disse, com a sua voz calma e pousada, de um homem que não tem nada a se queixar da vida, que estava providenciando a sua aposentadoria. E como eu estava andando em direção contraria, ele, de repente, deu meia volta e me acompanhou, e adiou, naquele momento, a entrada dos papéis para a sua aposentadoria.

Eu fiquei orgulhoso com a sua atenção. Estava indo fazer uma visita ao Nilo Filho em sua livraria em frente ao Banco do Brasil e ao lado do Clube dos Diários, pelo menos assim é conhecido pela nossa geração. O Nilo filho não estava na livraria. Resolvi pegar um ônibus de volta para casa onde eu estava hospedado, na Avenida Rio de Janeiro, bairro Aeroporto. Assaí, velho andarilho, que sempre caminhou com regularidade de casa para o trabalho me disse que ia para casa. Deixaria para amanhã a sua aposentadoria. Talvez tenha sido essas palavras que serviram de senha para abrir esta crônica sobre ele

Conheço o Assaí desde muito tempo. Dos longos invernos e verões da Teresina. O seu andar calmo, vigoroso, o olhar terno, a persistência, o cultivo das amizades, são algumas características da composição do personagem, afora muitas outras que se apresentarão no decorrer desta crônica. Desde cedo aprimorou os olhos para ver as coisas. É um exímio fotógrafo. Basta olhar as suas fotos para reconhecer o que eu estou dizendo. Quem priva de sua amizade sabe que ele é uma pessoa afável e paciente. Assaí relacionava-se muito bem com os artistas do sul maravilha, pois, de certa maneira, era uma espécie de cicerone. Levava-os aos recantos pitorescos da cidade, no fim da noite, para jantar, beber e conversar. Conduzia-se sempre de maneira elegante.

Assaí passou anos e anos iluminando atores, conhece os segredos do palco e também dos bastidores. Esta era a sua profissão: Iluminar. Não era um simples eletricista, apenas um operário, era um jovem que fazia parte da nata intelectual e contestadora da sociedade piauiense. Vem de uma família extremamente sensível, de irmãos que se dedicaram de corpo e alma ao teatro. Talvez, Assaí, nessas suas caminhadas para o centro da cidade tenha pensado melhor e desistido de se aposentar, por enquanto. Pelo que imagino talvez esteja com sessenta anos, sua geração está se aposentando. Mais o importante é continuar caminhando, olhando as coisas em redor, e tirando fotos. Podemos nos aposentar de uma profissão, mas jamais devemos nos aposentar de nossas brincadeiras.

O iluminador Assaí não foi apenas iluminador, foi também diretor do Theatro 4 de Setembro. Por aí se vê a trajetória de um artista dentro de seu foco de luz. Assaí é diferente. Para não dizer singular. É uma dessas pessoas que escolheu um caminho e caminhou sem tropeços ou encruzilhada, sem desvios. Sempre andou a pé, é um andarilho urbano. Cresceu presenciando a mudança da paisagem da cidade e contribuindo para o seu desenvolvimento cultural

Uma vez eu estava na casa do Galvão, em uma festa, no fundo do quintal, onde rolava muita cachaça e cerveja, e alguém, de cujo nome não preciso me lembrar, proclamou que eu e o Assaí estávamos a caminho de entrarmos para o folclore teresinense, como figuras pitorescas... Falava de modo irônico, como se esse conceito sobre nossas pessoas diminuísse a nossa personalidade. Assaí faz parte da cultura de seu Estado, de sua cidade. É um dos últimos moicanos que ainda mantém os cabelos compridos, agora prateados, e o olhar contemplativo de quem sabe que a aposentadoria verdadeira só virá quando realmente deixar de caminhar pelas ruas de sua cidade, integrando-se totalmente ao personagem da Província Submersa.

poema no muro

2012-01-01T00:07:00.001-02:00

Pixador ministra aula de português em poema no muro.

No território livre da internet

Sídrome de Ícaro

2012-01-01T00:06:00.001-02:00

Paulo Tabatinga

Com inveja do vôo

O homem prende pássaros

E como de costume

Vive de engaiolar poesia

Azul teorema ou fado pueril II

2012-01-01T00:04:00.001-02:00

Lázaro José de Paula
.

não me fale frases secas

contrastam com o mar anil das borboletas

e as volumosas espumas brancas da cachoeira

do alto da serra

deixo uma nuvem de pirilampos me guiar

com sua luminosidade instantânea

pelas trilhas sem armadilhas do ar

das tuas pegadas infantis

na quietude da selva

adormeço só com teus sinais

na pureza das tuas orgulhosas horas

dedicadas aos nossos sonhos e encantamento

vertigens de olhos negros

abençoada pelo fado pueril

dos quais nenhum deus é juiz

se transmutarão na via-lactea

nos céus azuis desse meu país

Guerra Aérea e Literatura

2012-01-01T00:03:00.001-02:00

Luiz Horácio
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W.G. Sebald é um ficcionista dos melhores, não é difícil encontrar alguns de seus livros traduzidos para o português. "Guerra aérea e literatura" é de outra linhagem, a ensaística. Nada que espante pois antes de se tornar um escritor consagrado , Sebald atuava como professor de literatura na Inglaterra. E assim continuou até sua morte acidente de automobilístico.

"Guerra aérea e literatura" traz a longa, jamais cansativa, conferência do autor em 1997, na Universidade de Zurique. Mas a edição brasileira apresenta outro ensaio de Sebald, um texto sobre o escritor alemão Alfred Andersch (1914-1980). O leitor não se equivocará ao concluir que este traz, posta em prática, a teoria anunciada.

Sebald se notabilizou por sua produção no gênero que este aprendiz entende como autoficção e bioficção, grosso modo, a vizinhança promíscua entre a ficção e os fatos históricos. Recomenda-se não procurar o começo de um tampouco o fim de outro. Convém, confiante leitor, acreditar numa realidade fictícia.

Em "Guerra aérea e literatura" o foco está direcionado para a investigação minuciosa da história. As marcas da guerra, sempre renovadas, o efeito sobre a literatura, sobre os escritores, melhor dizendo. Nada de novidades, em "Austerlitz", 2001, o tema também é abordado.

Guerra aérea e literatura, a conferência, o livro, começa com Sebald trazendo à cena as cidades alemãs destruídas pelos bombardeios aliados. E bomba, pacifista leitor, não escolhe alvo.Pouco importa se militar ou civil, se barraco ou bunker, as bombas aliadas, toneladas de bombas, são as protagonistas. Coadjuvante, o fogo. Com tamanho "cast" o cenário não fugiria do óbvio: restos, ruínas e refugiados.

Diz a história que foram lançadas em território alemão mais de um milhão de toneladas de bombas, mais de seiscentos mil civis morreram e sete milhões ficaram desabrigados. A pergunta sem resposta: por que a Alemanha silenciou diante de tamanha desgraça?

Guerra aérea e literatura busca a reflexão acerca desse silêncio literário/alemão do pós-guerra. A destruição perpetrada pelas forças aliadas não comoveu a grande maioria dos escritores. Teriam considerado irrelevantes os estragos? Mais de 130 cidades bombardeadas, muitas varridas do mapa. Pouco?

As pessoas se moviam “pelas ruas entre as ruínas medonhas como se, na verdade, nada houvesse acontecido e [...] esse sempre tivesse sido o aspecto da cidade”, diz uma anotação feita por Alfred Doblin no sudoeste da Alemanha, datada do final de 1945. O reverso dessa apatia foi a declaração de recomeço, o inquestionável heroísmo com que se voltou sem demora aos trabalhos de reorganização e remoção dos escombros.

Silêncio é sinônimo de cinza?

Trabalhar em silêncio,dizem, desde que não se trate de cantores por ex., o silêncio sempre é bem vindo e não sei se é o caso da literatura se ocupar dos efeitos da guerra.Não sei mesmo. Mas duvido que seja.

Mecânico Espacial

2012-01-01T00:02:00.000-02:00

Para o futuro que chega nesse dois mil e doze: como a NASA descobriu dois planetas que podem abrigar a vida, no interior do Brasil já temos um especialista em tirar "do prego" (isso é enguiço em piauiês, pessoal do sul maravilha) os discos voadores. Esses discos voadores já me preocupam demais!

Esses discos voadores me preocupam demais

2012-01-01T00:01:00.001-02:00

Em homenagem ao "mecânico espacial" ouçam "Esses discos voadores me preocupam demais", lindos verssos de Oliveira de Panelas, poeta nordestino, na voz do Zé Ramalho.

É Natal

2011-12-18T00:55:00.004-02:00

Recebi este cartão de Natal do grande Gervásio, com um desabafo abaixo que divido com vocês:

Acredite: Papai Noel existe! E mora na minha rua. Na verdade ele mora em várias ruas, mas ontem estava aqui perto. Se chama Carlos, tem oito anos e não é framenguista:

- Tô usano a camisa porque a moça mim deu. A outra tava muito rasgada.

Esse ano havia decidido caprichar no cartão de Natal. Depois de hora e meia desenhando resolvi fazer uma pausa e saí pra tomar um chopp. Foi então que encontrei Papai Noel. Quando voltei pra casa (vários chopps depois) desisti da idéia original e hoje fiz esse outro desenho. Acredito que esse será o cartão mais feio que vocês vão receber nesse Natal. Espero que me perdoem. Prometo não fazer pausa pro chopp, ano que vem.

Mas foi o cartão do Gervásio que inspirou minha crônica de Natal desse ano, na sequência.

Conto de Natal

2011-12-18T00:50:00.000-02:00

Edmar Oliveira

Era esmirradinho, tinha uns dezesseis que pareciam oito, se muito. Tinha mãe, na cadeia, mas tinha, e filho da puta és tu. Maria mãe devia estar passando necessidades no presídio. Ele, Jesus menino, não podia fazer seu presépio vivo, como o de outros natais nas ruas daquela grande cidade.

Era preto, um pequeno menino preto com um gorro de Papai Noel. Mancava. Mais parecia um saci com uma camisa do Flamengo. E tinha um cachimbo. Pererê a mágica que o deixava numa nóia em nuvem de fumaça que embaçava aquele presente que não existia. E a fumaça do cachimbo lhe levava as luzes de uma árvore de natal que nunca teve. E aquele montão de luzes da sua imaginação fazia um natal de brilhos, cores e estilhaços de um futuro que poderia ser diferente. Mas muito rápido as luzes iam e a nóia vinha na certeza de que o mundo todo lhe queria mal. Tinha que buscar outra pedra.

Como um zumbi, o saci mancava de uma perna que teimara em não crescer como a outra. Uma pedra podia fazer o cachimbo pererê fazer a mágica de tirá-lo deste mundo noiado, pois toda gente tinha medo dele. E onde estava a pedra que posta em fogo no cachimbo faria um pererê com esse mundo cruel que não tinha lugar pra quem não encontrava um lugar?

O crack mágico da queima da pedra no cachimbo pererê improvisado numa lata de coca-cola vazia. E aquela fumaça puxada com força e ainda com gosto gasoso da coca da lata vermelha cortava sua garganta, mas dos pulmões ia ao cérebro e como um passe de mágica fazia o mundo iluminado ficar bom, as luzes da árvore de natal piscar de várias cores e a música de natal invadir seus ouvidos para trazer Maria mãe muito perto, tomando o pequeno corpo do saci no colo acolhedor das carícias infantis que nunca teve.

Acordou noiado, junto ao lixo. O mundo real sem a mágica da fumaça do seu cachimbo tinha jogado o saci no lixo. Não é que não tenha futuro. Isso não conta. Ele não tem é presente. E era natal.

A PARTÍCULA DE DEUS

2011-12-18T00:45:00.004-02:00

Olhe atentamente para os lados

Veja a vida que nos envolve

Observe nos raios encantados

A beleza que a visão devolve

Tudo vem dos nadas que se ligam

Em partículas malditas ou divinas

Que se entrechocam e migram

Formando coisas sólidas e celestinas

No meio de tudo estamos nós

Com nossa dor, tristeza e alegria

E por temor de sermos sós

Inventamos o amor e a poesia

(Climério Ferreira)

Maria Sapatão

2011-12-18T00:40:00.001-02:00

Geraldo Borges

Não tive o contentamento de conhecer Maria Sapatão, o substantivo sapatão, aqui, não tem nada a ver com o significado de hoje em dia, era aumentativo de sapato, mesmo. Além ter os pés grandes, destacava-se por seu comportamento pitoresco. Usava sapatos surrados, presente, com certeza, de alguma madame.

Aos poucos Maria Sapatão foi virando folclore teresinense. E como eu disse, no começo dessa crônica, não a conheci, de modo que ela tornou-se importante ainda para mim como uma personagem saída das páginas de um romance de província, reinventada pela memória e imaginação do povo, a qual eu também posso acrescentar o meu toque de fantasia.

Minha irmã conheceu Maria Sapatão, e disse-me que, uma vez, o seu professor de português, no Liceu Piauiense, mandou que ela fizesse uma redação sobre a conhecida personagem, uma espécie de perfil. Minha irmã deve ter saído pelas ruas para conhecer os lugares mais freqüentados por Maria Sapatão, para dar mais autenticidade ao seu texto.

Isso foi, mais ou menos, pelos idos de mil novecentos e quarenta, depois da Segunda Guerra Mundial. Minha irmã saiu–se muito bem em seu trabalho, devido a sua veia poética, principalmente. Hoje essas simples impressões literárias de uma colegial poderiam estar arquivadas em algum possível Arquivo folclórico do Piauí. Mas, nem sempre, as autoridades competentes sabem avaliar a dimensão social e histórica do que têm nas mãos.

Existe um pequeno mote a respeito de Maria Sapatão que eu ouvia os mais velhos cantar.

"- Caju tá maduro, tá bom de colher,

Maria Sapatão tá boa de morrer.”.

Não sei como Maria reagia a isto. O povo sempre gosta de fazer troça com pessoas que não seguem a sua régua, que não andam no seu compasso. Maria Sapatão andava com seus sapatões deixando marcas bem visíveis nas ruas da cidade. Havia também outra história em que Maria Sapatão era a personagem principal. Uma turma do Liceu fez o casamento dela com um estudante, de brincadeira. Ela parece que ficou acreditando. E não deixava o colegial em paz. Tudo é história que me contaram. E se estou exagerando na crônica fica por conta do meu estilo.

São poucas as informações que tenho sobre Maria Sapatão. Era uma baiana, com certeza, repleta de penduricalhos, com o rosto pintado. Como chegou à Teresina, não se sabe. Andava requebrando as cadeiras, e os moleques corriam atrás dela fazendo festas, cantando os versos que torno a repetir.

” - Caju tá maduro, tá bom de colher,

Maria Sapatão tá boa de morrer”

Com certeza, se eu tivesse conhecido Maria Sapatão no seu tempo de fama, eu também teria feito parte da molecada.

Não sei se alguém possui o retrato de Maria Sapatão, a foto, para ser mais claro. Talvez o José Elias, zeloso pesquisador da cultura piauiense, a possua, nos seus guardados. Ou quem sabe o saudoso Josias Clarence que também era um ilustre pesquisador do folclore piauiense, possuísse.

Maria Sapatão talvez tenha sido um dos primeiros moradores de rua da cidade de Teresina, afora gatos e cachorros abandonados. Parecia uma paisagem ambulante enfeitando as praças e ruas com sua saia rodada e estampada descendo até os calcanhares expondo escandalosamente os seus pés grandes. Imagino como ela se comportaria hoje, sabendo que o seu apelido poderia ter uma dupla interpretação.

Ausentes

2011-12-18T00:35:00.003-02:00

Paulo Tabatinga

Amigos ausentes
Vivendo outro tempo
De falsos arrebóis
Amigos ausentes
Fitando horizontes
Sem vida sem sois

_____________
e nesse natal eu me lembro de Edivan, Valney, Ricardinho, Valdir, Alencar, Henrique, meu pai, minha mãe e outros pedaços de mim (edmar)

Azul Teorema ou Fado Pueril

2011-12-18T00:30:00.003-02:00

Lazáro José de Paula

adia , por favor,

pra manhã a minha dor

as franjas do cruzeiro do sul

plantaram madeixas afiadas

ao norte do equador

de azul teorema

alivia, por favor, esse anzol,

no qual a noite me fisgou

de qual dilema terei feito o meu poema ?

adia, que amanhã é outro sistema, outro setor

descerei colina abaixo

trazendo entre os dentes,

do campo, uma fina flor orvalhada

sêlo precioso

pruma canção perfumada

pra te dizer naquele momento,

e, só naquele momento,

apenas de qual dilema

terei feito o meu poema

ÁGUA

2011-12-18T00:30:00.001-02:00

Meus senhores eu sou a água
que lava a cara, que lava os olhos
que lava a rata e os entrefolhos
que lava a nabiça e os agriões
que lava a piça e os colhões
que lava as damas e o que está vago
pois lava as mamas e por onde cago.
Meus senhores aqui está a água
que rega a salsa e o rabanete
que lava a língua a quem faz minete
que lava o chibo mesmo da rasca
tira o cheiro a bacalhau da lasca
que bebe o homem que bebe o cão
que lava a cona e o berbigão.
Meus senhores aqui está a água
que lava os olhos e os grelinhos
que lava a cona e os paninhos
que lava o sangue das grandes lutas
que lava sérias e lava putas
apaga o lume e o borralho
e que lava as guelras ao caralho.
Meus senhores aqui está a água
que rega as rosas e os manjericos
que lava o bidé, lava penicos
tira mau cheiro das algibeiras
dá de beber às fressureiras
lava a tromba a qualquer fantoche e
lava a boca depois de um broche.
______________________
MANUEL MARIA BARBOSA DU BOCAGE (15.09.1765 / 21.12.1805), além de gênio
literário, mostra-nos há mais de dois séculos a preocupação com a água.

Oeiras visita o Rio

2011-12-18T00:25:00.001-02:00

O Rio Continua Lindo

Ferrer Freitas

Estive na última semana de outubro de passagem pelo Rio de Janeiro, que continua lindo, como no samba de Gil, acompanhando a   filhota Juliana e seu "husband", meu genro Nikolai. Ficamos em hotel de Copacabana situado no quarteirão entre as ruas Ronald de Carvalho e Duvivier, imediações da Praça do Lido. Na primeira artéria outrora existiu o "Bierklause", casa de chope de decoração alemã e pessoal de atendimento vestido a caráter. Para tristeza minha, hoje é   uma churrascaria de nome "Carretão". Na outra, surpreendi-me de   ainda ali estar, mesmo meio desativado, o famosíssimo "Beco das Garrafas", onde inventaram a Bossa Nova. Trata-se de antiga travessa para pedestres que dava na Rodolfo Dantas, acesso    interrompido por muro alto. No térreo do   prédio de nome “Cervantes” (o do lado contrário   é o “Barão de Itapetininga”), com as famosas boates de portas cerradas, já há algum tempo, uma placa fala de sua importância   e, na esquina,    uma   loja de nome   Bossa Nova   vende    cd's e dvd's, a maioria de cantores e músicos do importante movimento musical, além de livros. O beco foi tombado como "Patrimônio Cultural Carioca” conforme diz placa colocada: “Beco das Garrafas (Bem Cultural Imaterial) - Circuito da Bossa Nova   - Aqui artistas se apresentaram nos palcos das boates Little Club, Bottles e Baccara no final de 1950 e início de 1960.”

              Por se tratar de viagem ao túnel do tempo, jamais poderia deixar de rever o bairro de Noel, Vila Isabel, onde residi de 1962 a 1964,    e aproveitar para conhecer a estátua do músico e poeta sentado à mesa de bar   sendo atendido por garçom com pano à mão como se estivesse a   limpá-la, ainda exposta a letra do samba “Conversa de Botequim”, aquele que diz: “Se   você ficar limpando a mesa /não me levanto, nem pago a despesa.” Desnecessário   dizer que é tudo   em bronze e de uma perfeição inigualável, inclusive    o queixo   do   poeta com   o   afundamento da mandíbula, lado direito, causado por fórceps usado no seu nascimento. Destaque ainda para as calçadas em pedra portuguesa do Boulevard 28 de    Setembro formando partituras de músicas famosas do cancioneiro popular, como,   por exemplo, o samba canção “Chão de Estrelas”, de Orestes Barbosa e Sílvio Caldas.

            Se fosse pôr aqui tudo que vi (ou li) talvez este relato de viagem se tornasse monótono. Mas,   não posso   deixar de registrar (pouca gente sabe!) como são   inúmeras    as igrejas do centro do Rio em área que permite o deslocamento a pé: Santa Luzia, São Jorge, N.S. do Carmo (Memorial ao lado), Santa Cruz dos Militares, São José, N.S. da Conceição e Boa Morte, Candelária, São Francisco da Penitência, N.S. da Lapa dos Mercadores,, N.S. Mãe dos Homens. Muitas em estilo barroco, com retábulos e púlpitos belíssimos. Tudo muito conservado.

             É incrível, mas o Rio de Janeiro resiste a tudo: enchentes, bandidagem, explosões, deslizamentos etc., etc.   Em Copacabana, como é sabido, a maioria dos moradores é constituída de idosos.   Pois,   nada impede que os velhinhos e as velhinhas desçam   de seus apartamentos para andar pelo calçadão, muito à vontade. É comovente   ver os casais conversando, andando lentamente para   olhar a   paisagem e o mar, muitos   talvez lembrando o samba   antológico “Copacabana” (“Existem praias tão lindas, cheias de luz./Nenhuma tem os encantos que tu possuis.”),   de   João de Barro (Braguinha) e Alberto Ribeiro, gravado em 1946 por Dick Farney com sua bela voz que lembrava a de Frank   Sinatra, “the voice”. Por sinal Dick, cujo nome era Farnésio Dutra e Silva,   se vivo estivesse completaria 90 anos   no dia 24 de novembro.

               Arrematando. Como nem tudo é só alegria, devo registrar que estava ainda no Rio   quando faleceu, aos 87 anos, aquele que considerava   o melhor comentarista de futebol   do rádio carioca, o gaúcho Luiz Mendes, o “palavra fácil”,   conhecido também por “tchê.”   Era   um figura extraordinária.
_____________________
(*) Ferrer Freitas é do Instituto Histórico de Oeiras

Terceiro Tempo

2011-12-18T00:10:00.001-02:00

Cinéas Santos

Capricho do destino: poucas horas antes de o Timão entrar em campo para conquistar o campeonato brasileiro de 2011, um dos mais festejados ídolos corintianos de todos os tempos saiu de cena sem se despedir dos “loucos” que o veneravam. Às 4h e 30 m, do último domingo, dia 4 do corrente, Sócrates Brasileiro Sampaio de Sousa Vieira, aos 57 anos de idade, foi derrotado por um “choque séptico”, decorrente de uma infecção intestinal, segundo boletim médico. Na verdade, há quatro meses, Sócrates vinha perdendo o jogo para uma cirrose que lhe arruinara o fígado. Na sua última entrevista, o “Magrão”, como era conhecido pelos amigos, mais parecia um desses velhos roqueiros tresmalhados que pervagam pelos bares sórdidos do mundo. Segundo um cronista maluco, “Sócrates morreu de viver”.

Por duas vezes, tive a oportunidade de vê-lo jogar; a última delas em Teresina. Embora não estivesse numa tarde inspirada, fez duas ou três jogadas que valeram o ingresso. Era, como dizem os cronistas esportivos, “um jogador diferenciado”. Alto ( 1.92), magro,elegante, mais parecia uma garça-real. Corria pouco, mas via o jogo de cima e errava o mínimo. Nos momentos cruciais, lá estava ele, pronto para o arremate. Ao contrário de Aquiles, cujo calcanhar era vulnerável, o do Sócrates era o terror dos zagueiros.

Estudante de medicina, Sócrates não encarava o futebol como profissão. Jogava no Botafogo de Ribeirão Preto como diletante. Mesmo quando se fez profissional, se lhe cobravam um comportamento compatível com a condição de atleta, retrucava: “Não sou atleta; sou um artista do futebol”. Em 1978, transferiu-se para o Corinthians e, em 79, ajudou o Timão a conquistar o título de campeão paulista.O mais é do conhecimento geral: vitórias, títulos, sucesso. Se em campo, encantava os torcedores com seu futebol refinado, fora dos gramados era uma espécie de ícone da esquerda brasileira. Articulado, politizado, em plena ditadura, engendrou a famosa “democracia corintiana” que, segundo um desafeto, “era apenas um expediente para fugir da concentração”. Fez campanha pelas “Diretas já” e chegou a comprometer-se a não sair do Brasil. caso a emenda pelas eleições diretas fosse aprovada. Desencantado com o destino do país, transferiu-se para a Itália onde não se firmou. Na seleção brasileira, brilhou, sem conquistar títulos. De volta ao Brasil, jogou no Flamengo, no Santos e encerrou a carreira com a camisa do Botafogo de Ribeirão Preto, em 1989.

Fiel à filosofia do carpe diem, nunca se privou dos prazeres mundanos: fumava e bebia como um celerado. Talvez se possa tirar da tragédia do “Doutor” pelo menos uma lição: o talento mal administrado não leva a nada. Fora dos gramados, Sócrates não foi o melhor exemplo para a juventude brasileira. Por rebeldia,talvez não tenha seguido a recomendação dos que faturam com a indústria da morte: “beba com moderação”.
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ilustração: Netto de Deus

Natal pelos 4 cantos

2011-12-18T00:05:00.008-02:00

Viagem ao passado VI (última parte)

2011-12-04T00:50:00.003-02:00

Edmar Oliveira

Àquela noite dormi como um anjo, embalado ao deslizar do rio, do grilo cantante e do sapo resmungão. Sonhei com um menino numa canoa, remando rio arriba, entre canaranas, pescando piaus, ancorado a uns galhos de Maria-mole. E sabia que a isca do anzol era o palmito de um buritizal do brejo perto de casa. Senti um gosto de guabiraba na boca e acordei, ainda escuro, no cantar de um galo batendo as asas no quintal. A manhã vinha chegando vagarosamente com um pouco de claridade refletindo o rio manso. O galo já tinha cantado mais de três vezes e eu ali não negava aquela beira de rio, por onde fui posto no mundo.

A mesa arrumada por Zenóbia, a dona do rancho em que estávamos hospedados, era de uma fartura sertaneja: beiju, cuscus de milho, bolo de goma, café com leite, vitamina de abacate e suco de goiaba. Geraldo, meu companheiro dessa viagem, lambia os beiços querendo aumentar o sabor de um café, que nem tão cedo experimentaríamos novamente. Enquanto tomávamos café (aquele café!) olhávamos umas fotografias que eu fizera no forró de ontem à noite e Zenóbia identificava os pares de dançarinos pelo nome. Um deles, muito mais baixo do que a parceira, era identificado por “Coronel”, um tipo muito popular na cidade. Zenóbia correu pra mostrar a auxiliar a “presepada” do “Coronel”. Ele sempre tava metido em uma, comentavam.

Depois do banquete no “Tibungo”, na beira do rio Parnaíba, chegara a hora da partida. Tínhamos que deixar a nossa Palmeirais, que tanta emoção nos trouxera na viagem. Arrumamos os embornais, nos despedimos da rancheira e partimos.

O carro rangia vagarosamente no calçamento irregular. Paramos na igrejinha da praça para uma última foto. Mais adiante paramos no mercado para ver a feira. Qual foi minha surpresa ao ver o “Coronel” meio largado, com os olhos cansados de ressaca, conversando com duas barraqueiras. O baixinho feio parecia gostar muito de mulher. Depois da noitada, já estava ele ali de prosa nova. Mostramos a foto pra ele que ficou contente.

Entramos novamente no carro, contornamos a praça da matriz e pegamos a estrada. Atravessamos o riacho do Cadoz deixando Palmeirais para trás. Tinham nos falado de um porto de travessia para a cidade de Parnarama, logo depois do Cadoz. Achamos uma estrada carroçal e emburacamos na bicha. Depois de muito andar percebemos que estávamos paralelos ao rio e não indo a um porto. Eu senti uma angústia no peito, como se aquela estrada de terra, das parecidas com as estradas da minha infância quisesse nos reter no passado. Com medo do mistério demos marcha ré e voltamos ao asfalto.

Fizemos outra parada no Riacho dos Negros, para uma água fria e pegamos a estrada, procurando os Estados Unidos, que tínhamos perdido na ida. A nomeação pomposa que meu tio Tancredo dera à sua propriedade tinha um significado nas minhas lembranças. Um campo de futebol imenso, para que seus filhos (na quantidade de duas equipas) exercitassem o corpo. Uma venda e a casa grande com um muro onde se lia “Estados Unidos”. Essa imagem não tinha achado antes e nem achava agora. Só depois entendi. A estrada perdeu a curva, ficando mais reta, a casa grande ficara muito longe, na beira do rio, e a uma casa nova fora erguida junto ao novo percurso da estrada. Isso não estava nas minhas lembranças.

Depois de muito perguntar, chegamos. Ao vendeiro perguntei se era o Leonan, meu primo. Era seu filho com seu semblante que eu tinha retido no passado. Fomos à nova casa da fazenda, que parecia desabitada. Arrudiando a casa pelo quintal dei de cara com minha prima Valésia, que fazia uma obra num barracão. Me reconhecendo, correu ao meu encontro. E começou a conversar, como sempre fazia, sem parar. Apresentei o Geraldo e pareceu que eles se conheciam de muito tempo. Logo, logo, ela só falava com ele. Valésia foi buscar minha tia Judith, que estava numa cadeira de rodas, mas absolutamente lúcida. E conversamos muito. Eu com a tia, Geraldo com Valésia. Ele falava de seu romance recém publicado. Ela pegou um leptop e começou a ler o seu. E discutiram como já se fossem velhos amigos. A literatura une os solitários amantes das palavras.

Eu falava com minha tia do passado e a ela essa conversa fez os olhos brilharem como se falar daquele tempo fosse o único assunto agradável de agora. E já, já, me vi mergulhado num cenário em que vivi menino nas lembranças da minha tia.

Tínhamos que ir. Tínhamos que deixar o passado. A viagem, fabulosa, precisava acabar. O passado pode alimentar a alma para que estejamos mais felizes e possamos forjar nosso caráter no presente. Pegamos a estrada para a capital, que fora o nosso destino no passado. Agora ela era apenas uma passagem para o aeroporto. Tínhamos que voar para voltar ao presente e viver o futuro que ainda nos resta...

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fotos: o "Coronel" dançarino; a igreginha; Geraldo e Valésia; minha tia Judith e Leonan

Rio de Janeiro

2011-12-04T00:45:00.001-02:00

Graça Vilhena

Em dois momentos

Deus criou o Rio:

no primeiro, sozinho,

pra que se acreditasse nele,

arranjou o mar

e as montanhas.

No segundo, cercado de homens,

pra que se acreditasse neles

segurou cada mão

e criou as favelas.

E todo o resto que há

são apenas postais

que se amarelam ou se avivam

ao gosto do tempo.

klöZ

2011-12-04T00:40:00.001-02:00

Nonato Oliveira

2011-12-04T00:35:00.001-02:00

Geraldo Borges

A minha amizade com Nonato Oliveira data do começo dos anos setenta, o conheci através do Raimundo Rios, o Mundinho, que tinha a competência de se dar com pessoas de rara sensibilidade. Mundinho era um jovem rebelde filiado ao partido comunista brasileiro. Desiludido de Teresina foi embora para o Rio de Janeiro. Nonato Oliveira também foi embora por alguns tempos Perseverou em seu oficio de pintor. Não demorou muito ficou famoso, badalado na mídia. Visitou galerias importantes pela Europa expondo os seus quadros.

Tipo jovial, alegre, vendendo vitalidade, bonachão, se dava bem com todo mundo, com a oficialidade governamental e com a plebe. Bom de copo.

Como é sabido Teresina tem sua marca pictórica expressas em seus murais, com motivos folclóricos de nossa gente. Ninguém discute o talento do pintor, ele agrada, e pronto. Claro que não trouxe nenhuma novidade para a arte plástica contemporâneas, e por isto mesmo é original, original porque é chão, pinta sua aldeia. Sua pintura penetra os olhos com ênfase de cores, vibrações, é expressiva, É o que importa. Além do mais e reconhecido internacionalmente, até mesmo como escultor e entalhador

Como escultor nos deu a obra que se encontra no Encontro das Àguas à beira dos rios Poti e Parnaíba, denominada; - O Cabeça de Cuia e as sete Marias virgens.Uma obra significativa do folclore piauiense. Não podemos dizer que seja uma obra prima. Mas é de pedra e perdurará quer haja seca ou enchentes nos rios. È um marco.

A ultima vez que vi Nonato Oliveira, ele estava meio sorumbático. Já não via seu nome estampado nas manchetes de jornais. Mas não tinha perdido a elegância. Convidou-me para entramos num bar a fim de conversarmos e bebermos alguma coisa. Atendi ao seu convite, embora, ainda não fossem dez horas da manhã.

Entramos no antigo bar do Santana, na praça da Liberdade, em frente a Igreja São Benedito, que é uma obra de arte, construída a ferro e fogo com o suor dos de escravos e flagelados da seca. Eu pedi cerveja, ele, vodka. Conversamos. Banalidades, esquecidas. A única coisa que me lembro é que falou do nosso amigo Josias Clarence, o mesmo, tinha deixado, ao morrer, um museu particular, legado da família, e que, com certeza, era muito valioso. Até hoje não sei que fim levou as peças desse museu.

Saímos do bar, mais animado. Eu estava de passagem por Teresina, voltando para Campo Grande, Mato Groso do Sul. Despedimos - nos. Talvez ele não se lembre mais deste momento, de um instante inesquecível de seu cotidiano.

Em Campo Grande, como sempre acontece, aos dias de sábado, freqüento os sebos da cidade. E, ocorreu que, uma vez numa dessas visitas ao sebo, conversando com o escritor e professor universitário Gilberto Alves, ele me perguntou por que eu tinha desaparecido. Falei que tinha voltado recentemente de Teresina, Piauí, Ele olhou para mim e enfatizou. – Teresina, Piauí? – Sim Teresina, Piauí. Pensei que ele fosse fazer uma piada. E fiquei com a mosca na orelha, esperando a sua manifestação. Finalmente, ele me perguntou. – Você conhece o Nonato Oliveira pintor? Sorri aliviado. – O Nonato? Sim conheço, é meu amigo. Por quê? – É que eu tenho um quadro dele lá em casa.

Não perguntei – onde o adquirira. Talvez eu alguma galeria do Rio de Janeiro ou São Paulo, ou mesmo na Europa. O certo é que me falou com orgulho que tinha um quadro de Nonato Oliveira. Eu disse você fez uma boa aquisição. Ele me convidou para ir a sua casa ver o quadro. Mas nunca deu certo. E como tive de me mudar para outra cidade, não vi o quadro de Nonato Oliveira, quer dizer, do Gilberto Alves. Mas imagino sua cor, sua textura, muita tinta, muito sol, a alma do nordeste piauiense.

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foto do artista e um dos seus trabalhos

1 versinho

2011-12-04T00:30:00.000-02:00

O POVO TRANSPLANTADO

Eles vieram de longe: dos andaimes de construtoras,
da poeira vermelha, da cidade livre, das invasões
do sertão quente e brabo

                                                                                                  Eles vieram de longe: das montanhas cortadas por trens,
do circuito das águas, das escavações dos minérios,
das históricas igrejas

                                                                                            Eles vieram de longe: das matas fechadas, dos caudalosos rios,
das aldeias mais isoladas, das chuvas eternas e diárias
das terras ainda intocadas

                                                                                                      Eles vieram de longe, de um longe que é mais perto,
de um longe que é quase aqui, de um lugar encravado no centro,
de um recanto de peixe e pequi

                                                                                                          Eles vieram de longe, das fronteiras da américa,
do gosto do chimarrão, os galopes nos pampas,
das chulas e dos lenços no pescoço

                                                                                                                 Eles vieram de longe, praias e morros,
do futebol, carnaval, muito samba
da fala chiada e da ginga


                                                                                                                                     Hoje eles,
                                                                                                                  sujos de barro e cheios de esperança,
                                                                                                                               são o povo daqui

                                                                                                                            (Climério Ferreira)

Á Pêlo

2011-12-04T00:25:00.000-02:00

Ana Cecília Salis

Com os pés e as mãos desatadas
Com passe livre para ir onde bem quiser
Com a autonomia dos pássaros
Com poesia e desenho à lapis

E com batons de variados matizes

Estou presa!

Por favor, venha me tirar daqui...

Brasíla Tombada

2011-12-04T00:20:00.001-02:00

Por te tombar, tombamos
Paulo José Cunha

O primeiro a tombar, sob a rodas de um TCB,
foi um morador da Cidade Livre,
cujo nome a história não guardou.

Depois tombaram crianças que seguiam pra escola,
pedreiros, comerciários, empregadas domésticas,
músicos com seus instrumentos,
e mulheres gordas com sacolas, essas que não conseguem correr.

Aí começaram a tombar os bêbados,
os vagabundos, os boêmios,
os afoitos e os doidos varridos.

Até que tombaram e vêm tombando
por dentro dos anos, no açougue público a céu aberto,
motoristas e passageiros,
com sua carne fresca, fria e pegajosa.

E assim, por te tombar, tombamos
e continuaremos a tombar, silenciosos,
nesta singela homenagem
aos teus órfãos e viúvas.

Tombemos, pois, a cada dia,
já que assim diz a lei.
E a lei deve ser cumprida a qualquer custo,
eis que a lei está acima de tudo,
inclusive da vida,
assim como da morte.

EM CHINÊS

2011-12-04T00:15:00.000-02:00

Lázaro José de Paula

ERA UMA VEZ UMA HISTORIA INCOMUM
QUE REUNIU MAIS DE DEZ
CANTOS DE ARARAS,   ANDORINHAS E ANUNS
COISA PRA MIL DECIBÉIS
BATIAM ASAS COM MUITO ZÊLO
DEZ COLIBRIS A ENFEITAR TEU CABELO
ERA VEZ UMA HISTORIA EM CHINÊS
QUE PRETENDIA O LILÁS
VOCE CHEGOU MUITO ANNTES O.K.
DESTINO PRA ALCATRÁS
SEPAROU O JOIO DO NOBRE TRIGO
E NA FUMAÇA ESCOLHEU SEUS SINAIS
DA TRIBO
MAS VOCE FEZ A QUESTÃO DE MANTER A ILUSÃO
E AUMENTAR A VOLTAGEM
FICO OU NÃO FICO
MERO DESDEM E SEM AVISO AVANÇOU SOBRE O   TREM...
ERA UMA VEZ MA AURORA INFELIZ
QUE REFLUIA COM O SOL
COISAS DA MÃE   NATUREZA,
ALGUEM DIZ , QUE PERDEU O SEU ANZOL
LOUCA RAINHA, É O O QUE ELA FOI
SUMIU COM O VASSALO E SEU PRATO DE ARROZ

ELA APOSTOU   MUITO CEDO
PERDEU OS ANÉIS E   GANHOU TODO MEDO
SOBROU PAURA PRUM VENDAVAL
E NUM RELANCE PERDEU O CARNAVAL
B R I N Q U E D O

iniciantes

2011-12-04T00:10:00.001-02:00

Luiz Horácio

O cotidiano e sua precariedade formam a base dos contos de Raymond Carver. A rotina dos casais, em grande parte. O tédio diário, inevitável para os personagens de Carver, algumas vezes quebrado por ações violentas, assassinatos não são incomuns.

Carver fotografou com precisão, sem a objetiva dos sentimentalismos e melodramas, esse universo dos desencontros.

O Raymond Carver, de Iniciantes, não é o mesmo Raymond Carver que ocupou o parágrafo que você acaba de ler.

Mórbido e oportunista leitor, por favor me acompanhe nessa dupla exumação.

Iniciantes, quando tinha a paternidade dividida atendia por Do que Estamos Falando Quando Falamos de Amor. A partir da interferência "nada oportunista" da viúva do autor teve sua identidade modificada. No entender deste aprendiz, para pior, rumo ao limbo habitado pela grande maioria dos contistas.

Você poderá compará-los facilmente, ambos foram publicados pela Cia. das Letras. Oportunidade para medir os cadáveres. O famoso, Do que estamos falando quando falamos de amor, que rendeu a Carver o rótulo de minimalista, Carver a criatura de Gordon Lish, o editor que cortou e modificou os contos. Sobre a mesa ao lado o cadáver original, exposto com todas suas adiposidades e aderências,o Carver de Iniciantes, o autor e seus excessos. Mais um contista, nada além disso.

O editor cortou, cortou sem piedade, mas não parou por aí. Um exemplo do trabalho de Lish é Cadê todo mundo?, aparece com esse título em Iniciantes, e você, descrente leitor, poderá compará-lo com a versão que contou com a “tesoura”do editor em 68 contos de Raymond Carver.A primeira mudança ocorre no título Mr. Coffee e Sr. Conserta -Tudo, e segue com mudanças de nomes de personagens, de tamanho, Lish o reduziu a metade, e o final, também alterado, traz mais impacto.

Foi com Do que estamos falando.... que Raymond Carver foi considerado um expoente do minimalismo, seguia o caminho de Hemingay. Poucos sabiam que tal caminho era indicado/iluminado pelo seu editor. Nesse mundo a exigir enquadramentos e rótulos, onde a literatura desponta como um dos ambientes mais propícios a tal prática, minimalista é uma classificação a ser exaltada.

Não é de hoje que o terreno literário aceita,e bem, uma floresta de excessos. O conto, embora sua suposta exigência de síntese, também se alastra enquanto a qualidade definha.

Pois bem, Carver alcançou fama e reconhecimento, apesar de sua temática repetitiva, graças a tesoura e, vá lá, conhecimento do terreno de Gordon Lish. Isso feito, vem a público a versão out Gordon, e, pelo menos aqui no Brasil, num pouco costumeiro surto ético tenta-se justificar e criar uma diferenciação positiva pendendo para Iniciantes. A exumação exige calma e atenção, o cadáver de Iniciantes,percebe-se, foi conservado sob as mais requintadas técnicas, mas Do que estamos falando...ainda exala um certo perfume de inquietação. Fundamental às artes e à vida.

Emerson Boy

2011-12-04T00:05:00.002-02:00

Emerson Boy, de Oeiras, mora em Sampa, e tem um trabalho inovador. Contira.

VIAGEM AO PASSADO V

2011-11-20T00:55:00.002-02:00

Edmar Oliveira

“Quantas lembranças num só dia”, Geraldo comentava enquanto passávamos no portão do cemitério – “nossos antepassados estão enterrados aqui”. Olhei pelo portão as catacumbas que parecia só ter anjinhos, de tão pequeno que era o local dos mortos. Pensei como devia ser pequena a nossa árvore genealógica ali enterrada. O mato alto dava um ar de abandono àqueles mortos. E com certeza a mãe Velha e o Pedro Solano repousavam em uma daquelas sepulturas.

Contornamos o cemitério, com a algazarra de meninos que saiam da escola e fomos até o alto, junto ao pátio da Igreja Matriz e do mercado. Já anoitecera, mas ainda cedo para o zunido das muriçocas que anunciavam o ataque noturno. Sentamos na praça do mercado e pedimos uma cerveja. Um pouco de cerveja pede um dedo de prosa e ficamos sabendo, que bem ali naquela quitanda um raio atingiu a rede elétrica matando várias pessoas na cidade. Pedro Solano, o meu avô, e o tio Inácio Teixeira, irmão de minha outra avó, não morreram porque estavam de sandálias de rabicho com solado de pneu, encostados no balcão de madeira da venda tomando pinga. A história, já contada inúmeras vezes desde o seu acontecimento, era repetida por quem devia ser muito pequeno na época, mas contada como se tivesse acontecido há alguns minutos na presença de todos ali.

Engraçado, pensei, o meu avô Sessé, tabelião da cidade, cidadão da antiga vila de Belém que virou Palmeirais, não era lembrado. Tá bom que ele foi embora para a capital há muito tempo e não se enterrou naquele cemitério. Até sua antiga residência, que abrigava o cartório, não existia mais. Mas ele também não era lembrado. Já o Pedro Solano, matador de bodes, roceiro e contador de histórias, era lembrado por toda cidade como uma lenda viva. E eu lembrava naquele momento do seu sorriso cansado, com um cigarrinho no canto da boca, contando uma lorota e mentindo quando dizia que o “corredor” dianteiro do bote tinha tanto tutano quanto o traseiro. Vovó Bebela, esposa do Sessé, nunca engoliu essa conversa do Pedro Solano. Dizia que ele queria lhe passar a perna do bode sem tutano. E o seu neto gostava do “corredor” do bode. O neto, agora velho, se embriagava nessas lembranças com gosto de tutano e carne de bode guisada no leite de coco babaçu.

Para que as lembranças tivessem mais gosto, quando voltamos ao “Timbungo”, nosso bar, restaurante e pensão, Zenóbia tinha prepara uma galinha com os temperos de nossa infância. Não sobrou sequer um osso da galinha, que um gato debaixo da mesa ajudava a terminar quando já tínhamos ruído o osso duro da galinha caipira.

Antes entramos na antiga Usina Elétrica que hoje era uma biblioteca. A Usina de luz continuava iluminando como Usina das Letras. Geraldo fez uma doação do seu livro e o meu já se encontrava na biblioteca. Sentimo-nos queridos filhos da terra, que já que a biblioteca da cidade nos conservava nas suas memórias. Gratos.

Fomos dormir ainda cedo, que a noite caminha muito devagar naquelas paragens. Geraldo dormiu logo e eu não conseguia, tantas eram as emoções que precisavam de digestão junto com a galinha no estômago. Logo um silêncio se impôs ao ressonar do Geraldo e da cantiga de um grilo que desafiava o coaxar de um sapo.

Era lá muito longe, um tum tum de um zabumba que coincidia com o bater do pé na terra do terreiro de festa. Saí do quarto para a noite estrelada que parecia amplificar o som que trazia uma concertina marcando acordes no espaço. Não sei o que me deu, mas fui hipnotizado pelo som que o vento da noite trazia. Entrei no carro, baixei os vidros e segui pelas ruas desertas, dobrando nos cruzamentos por onde o vento me trazia a amplificação daquele forró. A cada curva, sem saber por onde ia, o som aumentava. Cheguei.

Os carros estacionavam num pátio. Os ingressos eram vendidos numa tenda, junto com as bebidas. O ingressante no barracão era marcado com um esmalte fluorescente no braço, para poder entrar e sair quando quisesse. E lá dentro do barracão de palha, os músicos no palco, uma luz estroboscópica rotatória no teto mostrava quadro a quadro, como em fotografia, os casais dançando no salão. Casais de todas as idades, velhos e crianças, no mesmo passo miudinho, cada casal atrás um do outro numa roda anti-horária, como se fosse uma quadrilha sem marcação, muito mais uma mistura de um minueto francês com uma polca boêmia. Claro que na adaptação caipira, que em si trazia a característica daquela comunidade. E não pude deixar de observar que quando me arrisco a uns passos de baião danço muito parecido com o que eu estava assistindo ali nos Palmeirais. Eu sabia fazer aqueles movimentos que, a princípio, pareciam estranhos. Era como se eu carregasse marcado no meu dna o modo de dançar dos meus antepassados. Curiosa observação.

Volto para a pensão, na beira do rio, na noite estrelada. Desliguei o motor do carro e fiquei a ouvir aquele grilo que insistia em desafiar o sapo, que já coaxava rouco. O brilho da noite nas águas calmas do rio Parnaíba me dava a sensação de ter voltado pra casa. Como que eu só tivesse saído para sentir saudades...

_______________________
A igreginha e o forró no barracão que mexeram tanto com o coração do cronista...
O último capítulo na próxima edição do Piauinauta.
Se voc~e não leu os anteriores coloque na pesquisa do blog "Viagem ao Passado" (sem as aspas).

Convite

2011-11-20T00:50:00.001-02:00

Todos os leitores do Piauinauta, que estiverem no Rio no dia 1 de dezembro, estão intimados a comparecerem às 19 horas na Livraria do Museu da Republica, no Catete. No prédio do Museu ao lado do cinema. Naquele palácio mesmo que Getúlio se matou.
O von Meduna aconteece em Teresina, mas fala da história da psiquiatria e seus métodos cruentos no mundo todo e que foram aplicados aos desgarrados da seca.
Mesmo os que já tenham adquirido o livro, estão convidados a tomar um vinho comigo e a jogar conversa fora.
Espero vocês lá. Anote na sua agenda. Primeiro de dezembro, às 19 horas.

Delírio de um hóspede de von Meduna

2011-11-20T00:40:00.003-02:00

Geraldo Borges

Ora, ora, aqui na minha casa – de - orates, não estou entendendo nada, nada mesmo do que está acontecendo em redor de meu recinto, do meu reino que conquistei, há muito anos, desde o tempo em que aportei por aqui e finquei a minha âncora de coral, com a idade de trinca e cinco anos, no meio do caminho de minha vida, de nossa vida, como diz o poeta, nostra vita. Aqui, no meio desses muros brancos esverdeados de hera, passei a vida inteira lendo Dante, aquele homem de feições severas, nariz adunco, passeando com ele pelos círculos e labirinto do inferno, purgatório, paraíso, acompanhado de Virgílio, às vezes, de Beatriz, terminei misturando tudo, o texto e a realidade e elegi para mim o meu paraíso, no meio dos meus colegas loucos prenhes de fantasias.

Agora começo a ouvir uma história muita estranha. Espiões entraram sorrateiramente, como ladrões na calada da noite nos aposentos do meu reino, nos escaninhos de meus segredos e estão planejando uma estratégia para me colocar fora de minha estação, do meu castelo, da minha fortaleza. O plano deles é acabar com a minha dinastia. O pior é que já estou sozinho segurando os fiapos de meus fantasmas marionetes da minha própria pessoa. Os homens de branco estão desaparecendo à sombra das árvores com os seus medicamentos. Meus colegas foram embora.

Eu vou ter que resistir até o fim. Olhando aqui do meu mirante, pela luz opaca de minha clarabóia, vejo no rubro horizonte nuvens vultosas que se aproximam como vândalos para saquear o meu castelo, o meu mosteiro.

O que se fala do lado de lá dos muros é que o meu castelo precisa desmoronar, vir abaixo, pois é inoperante, mesmo a despeito de toda a sua história de glória e de loucura. Só servia para fazer doido, foi construído por um. E aqui é minha estalagem, meu castelo, é aqui que me deleito com o meu Dom Quixote, com os meus moinhos de vento, e, também, com o meu Dante seguindo os labirintos e círculos do inferno, purgatório e paraíso. Os vultos que se aproximam feito nuvens no horizonte querem me surrupiar tudo em nome de uma liberdade provisória.

Mas, eu só me retiro daqui morto. Pois eu faço parte do Von Meduna. Considero-me um tijolo de suas paredes, um só não. Talvez eu seja uma parede inteira. O que eles querem fazer do meu reino? Um cavalo-de-batalha. Se Napoleão não tivesse ido embora daqui para a Ilha de Elba cavalgando o seu cavalo branco, com certeza iria me ajudar na resistência ao assalto a minha fortaleza, assim como Átila, Calígula e outros doidos afamados que nos visitavam aqui no sanatório.

Cada vez mais os meus supostos inimigos se aproximam, estão chegando mais perto das muralhas de minha fortaleza, já sinto o seu cheiro de óleo e vísceras se decompondo, com certeza estão acompanhados de muitos malucos que deviam estar aqui comigo, de meu lado, vestidos de branco, sorrindo para a sombra das arvores. Eu olho para um lado e para outro e não vejo ninguém para quem eu possa dar uma ordem. Uma ordenança. Vou ter que dar ordem às velhas árvores para que elas me protejam contra as ordens dos meus inimigos que estão chegando.

Finalmente, eles chegaram, ou, melhor declinando, infelizmente. E entraram sem o menor pudor no meu santuário, no meu sanatório. Tinham a chave do meu reino. Só não tinham a fechadura. Com certeza arranjaram a copia com algum espião. Com um leve estalo tomaram de conta de minha fortaleza e me meteram em uma camisa de força, engessaram o meu corpo, mas a minha mente continuou elástica como uma paisagem se desdobrando à luz da madrugada. Eles estão me levando como se leva um espantalho não sei para onde talvez para espantar os pardais buliçosos.

Absurdo o que estão fazendo comigo. Por que não me deixam in pace no meu reino de loucura? Se eles ao menos soubessem que eu já fui Napoleão, Julio Cesar, eles não me expulsariam de minha casa branca, teriam medo dos gritos dos gansos. Pergunto para onde estão me levando. Não respondem Dizem apenas que eu estou livre. E me mostram a rua, e acrescentam que no lugar onde está erguido o meu sanatório será edificado um grande shopping para as pessoas normais se divertirem com os seus brinquedos. Ora, ora, orate frates.

____________

ilustração: Paulo Moura

GIORGI VASARI: A INVENÇÃO DO ARTISTA MODERNO

2011-11-20T00:37:00.009-02:00

Edmar Oliveira

A Biblioteca Nacional está apresentando a exposição sobre Giorgi Vasari, dentro das comemorações do ano Brasil-Itália. Giorgi é um italiano de 500 anos. Enquanto a península ibérica descobria e explorava um novo mundo, em busca de riquezas, este italiano estava descobrindo o artista moderno do Renascimento, que saía das trevas da idade média procurando os valores que os antigos tinham do belo.

Se no novo mundo portugueses e espanhóis matavam os nativos na ganância violenta dos valores do futuro, os italianos, arqueológica e delicadamente, desenterravam o Coliseu, os gregos voltavam ao Olimpo, buscando na Antiguidade o sentido da vida negada na idade média. E o Renascimento foi a construção da arquitetura, da escultura e pintura moderna. Vasari foi um deles, mas ficou na história por ter colocado os renascentistas na história. É em torno do seu livro famoso “Le Vite de' più Eccellenti Pittori, Scultori e Architettori” que se coloca a mostra apresentada na Biblioteca Nacional.

Seu livro veio a público em 1550. A Biblioteca Nacional tem uma “edição”, que seria a segunda, de 1568. E mais duas outras. E foi no arquivo da instituição brasileira que a curadoria da mostra foi descobrir as ilações da obra com o que existia na idade que Vasari nomeia de moderna. O trabalho mostra a importãncia da instituição criada por D. João VI. Guiado pela “Le Vite” você pode fazer uma viagem de reconhecimento dos artistas que Vasari tirou do que chamou da “segunda morte”, o esquecimento. Mas descobrimos, surpresos e emocionados, que Vasali, como todo historiador, botou na “fita” seus preferidos, inclusive os contemporâneos Rafael e Michelangelo. Construindo, o autor da história da arte, a história como sua versão. Além de escrever, como já se fazia com os santos e ilustres da sociedade, sobre os escultores, arquitetos e pintores. Nomeados aqui de artistas, foram retirados da vala comum dos trabalhadores braçais. Porque o artista é mais que isso. Na época não era tão evidente como hoje.

Portanto, esta folha recomenda uma visita aos que estiverem no Rio de Janeiro. Pena que a exposição só vá até 11 de dezembro. Curadoria de Elisa Byington, com co-curadoria de Juliana Uenojo e januária Teive. O trabalho da irmã da Olívia, a cantora Byington, é primoroso. Mas tinha que colocar as duas meninas auxiliares, porque a Januária é minha filha, com muito orgulho do pai. Vão lá e confiram.
____________________
PS - a exposição vai ser prorrogada, o que é ótimo.

Dia triste, nublado e chovendo

2011-11-20T00:35:00.009-02:00

Edmar Oliveira

Há pouco mais de um ano recebi um e-mail, aberto para todos os amigos em comum, em que o Negão anunciava secamente: “Comunico que estou com um câncer no pulmão”. Assim, na bucha como era seu estilo. Enquanto escrevo estas linhas o corpo de José Henrique vira cinzas no crematório, como era seu desejo.

Zé era um cara brincalhão, botava apelido em todo mundo, ria e repetia a encarnação que fazia com os amigos. Quem vai me chamar de “Véi das Ó?” Não sei de onde tirou aquilo. Sei que incorporei tanto o apelido que já me assinava como “das Oliveiras”, invenção brincalhona do meu amigo. “Fala das Ó”, era como atendia um telefonema meu. Nos últimos tempos o “das Ó” já saia meio fraco no seu abatimento pela doença. Mas xingava o CTI do hospital, onde entrou pela penúltima vez de “sucursal do Inferno”. Na última, quando o vi pela última vez, respirava por aparelhos. Eu sabia que ele não mais saia de lá. Peguei o carro e sai desnorteado querendo apagar aquela imagem. Fui até o Mirante do Leblon num dia feio, nublado, e fiquei olhando as ondas quebrarem na encosta como se me devolvessem melhores imagens do meu amigo. E chorava um caro gole de cerveja, como se bebêssemos juntos, tal qual fizemos muitas vezes a falar mal do mundo e desacreditando da natureza humana (o melhor esporte de Henrique Lira). Zé era ateu como eu sou. E martelava na tese de que a humanidade não deu certo, me convencendo com exemplos das últimas trapalhadas políticas que acabavam com biografias impecáveis, enquanto longe do poder corruptor. A qualquer um, garantia.

Não acreditava em partidos, com a mesma convicção com que negava deus. Descobria atrás da bondade o interesse pessoal. Desmascarava os aparentes bem intencionados, sempre! Foi um geólogo da Petrobras, depois formado em Direito. Como geólogo dissecava a natureza humana com fina ironia, e simples como explicava as camadas geológicas da crosta terrestre. Depois, formado em Direito seu sarcasmo aumentou: defendia que a lei era uma invenção para conter os desvios (inevitáveis, segundo Lira) do humano. Hobbes era seu filósofo. Leviatã, sua bíblia.

Viveu intensamente para morrer tão novo. Como exagerava nas convicções, exagerava na bebida, nas mulheres, nos relacionamentos. Mas o Negão, acho que por uma sinceridade também exagerada, era gostado pelos amigos, os colegas de trabalho, pelas pessoas que conheceu mesmo que rapidamente. Amigos, muitos. Inimigos, que eu saiba, nenhum.

E eu senti uma saudade dele, de outro Zé, do Valdir, do Ricardinho, do Valney, do Julinho, do Edivan, do meu pai, minha mãe. Acho que estou com saudades de mim... Desculpem. Chove. E a chuva chora comigo.

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Foto do acervo de Fernando Gustav. Henrique Lira Rabelo argumentando com fina ironia. Assim quero lembrar o meu amigo Zé.

klöZ (1000TON)

2011-11-20T00:32:00.003-02:00

O klöZ está triste com a morte do Zé (1000TON)

1 versinho

2011-11-20T00:30:00.001-02:00

VIRADO PRA LUA

Tem dia que eu fico assim

Todo virado pra lua

Alguém olha pra mim

Quando me vê na rua

Pensa que sou um ator

Que vive á toa e atua

E trama um final feliz

Quem olha assim

Não diz que sou astro do rock

Pensa que sou sertanejo

Pelo meu brejeiro enfoque

Do meu capiau verniz

Só que tem dia

Que tô virado pra lua

Meto bronca, sento a pua

Só não me meto à juiz

Sinto gastura, agonia

Quando a verdade vem crua

De dentro da fala tua

Que teu olhar nega e diz

Também tem dia

Que não me meto comigo

Tem dia que não consigo

Caber direito em mim

(Climério Ferreira)

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foto: Paulo Tabatinga

Camélia Suburbana

2011-11-20T00:15:00.001-02:00

Lázaro José de Paula

UMA DAMA DAS CAMELIAS
SUBURBANA E ESGUIA
NO ESPELHO DO SEU QUARTO
ESCREVEU UM DIA
COM SEU BATON PREDILETO
PASSADA A SUA AGONIA

NAO VOU MAIS CHORAR
NÃO VOU MAIS SANGRAR
PORQUE O TEMPO DE CHORAR PASSOU
PORQUE O TEMPO DE SANGRAR PASSOU

LIMPA DO CANTO DO LABIO A SEIVA
O ODOR E O GOSTO DA SALIVA FRIA
DO PAVILHÃO DOS OLHOS AS FARTAS OLHEIRAS
E ABRE JANELAS QUE DESCONHECIA

NÃO VAI MAIS CHORAR
NÃO VAIS MAIS SANGRAR

Generosidade

2011-11-20T00:10:00.003-02:00

GENEROSIDADE

Ana Cecília Salis

As minhas mãos me denunciam num tempo

Que me assusta

por não poder competir com qualquer juventude...

A minha alma me denuncia num mesmo tempo

Que me assusta

Por teimar em não envelhecer com o meu corpo

É a minha vida quem me ensina

o susto...

da espera

por um amor generoso

que me perdoe a alma...

_______________________________________________

foto: Cinéas Santos

Uma Fração do Todo

2011-11-20T00:05:00.002-02:00

Luiz Horácio

Não admiro tampouco invejo aqueles que alardeiam não ter medo da morte. Não temer a morte é não ter medo de morrer. Essas pessoas me assustam. Temo a morte e as maneiras de morrer. Li e reli Sêneca: “Deve-se aprender a viver por toda a vida e, por mais que tu, talvez te espantes, a vida toda é um aprender a morrer”. Não funcionou.

Uma fração do todo é um livro descontraído e pretensioso. Descontraído por se tratar de uma comédia, pretensioso por pretender abarcar mais que uma fração do todo, vai de uma análise profunda da solidão ao exame pormenorizado da vida em sociedade. Consegue ser trágico, irônico e engraçado. Ao mesmo tempo. Na dose exata às pretensões do mercado. Tudo bem visível, tudo na superfície. Sim, é ficção, eu sei. Mas de ficção desse teor o inferno está cheio.

Uma fração do todo é de ruborizar o livro de Murakami, aquele sobre corrida. Steve Toltz mostra que não brinca em serviço, está bem preparado fisicamente. Recomenda-se o mesmo treinamento aos leitores pois estarão a cada página frente a um novo acontecimento. Tal aspecto aliado a características dos personagens, sobretudo Terry, faz de Uma fração do todo um tardio representante da novela picaresca. Imprevisibilidade é outra característica da obra de Toltz, reviravoltas e mortes que mudam o rumo da história. Sim, o leitor jamais sentirá o tédio tentando lhe seduzir, ao mesmo tempo se perguntará: mas pra que tudo isso?

Optei pela morte, pelo medo da morte. Mas precisava tanto para tão pouco?

Não interprete, freudiano leitor, por favor não interprete.Isso não significa que este aprendiz ame livros sonolentos onde pouco acontece, como Becket e o tédio mor de Clarice Lispecto.Nada disso. Toltz escreveu um livro para os irmãos Cohen, fique atento cinéfilo leitor. O trágico e o engraçado referido anteriormente, lembra? Lá no começo.

Irmãos Cohen, irmãos Dean. Martin e Terry Dean. Opostos, extremamente opostos.Martin, filósofo pessimista, Terry, líder da “cooperativa democrática do crime. Martin, o taciturno, a ausência de movimento. Terry,o bandido carismático, a inquietação.

A história é narrada por Jasper Dean, filho de Martin. Jasper é o resultado das influências familiares extremamente opostas. Tudo leva a crer, no entanto, que se as influências viessem apenas de seu pai, o resultado não seria muito animador. “Ele me tirou da escola com a intenção de me educar ele próprio e, em vez de me deixar pintar com os dedos, lia para mim as cartas que Van Gogh escreveu para o irmão Theo pouco antes de cortar a própria orelha”.

Jasper é praticamente a cobaia de Martin. Cobaia de filósofo existencialista, convenhamos... O garoto sobrevive, assim como outras cobaias sobreviventes, ostentando sequelas.

A orelha de Van Gogh é uma das traduções da obra de Toltz, trata-se de uma fração. Ao final da leitura restará ao leitor a possibilidade de optar por uma fração, escolhi o medo da morte. Você tem várias outras: análise engraçadinha sobre a Australia e os australianos, tratado sobre relações familiares,retorno ao ideal quixotesco,pitadas de Policarpo Quaresma, e pasme, reflexões acerca da solitária atividade intelectual. Repleto de novidades, não?

A outra tradução: o inconformismo de Martin. Submeter uma criança ao cansaço dos professores é exigir extrema submissão. Com a palavra Jasper: “...depois de oito meses no jardim de infância, decidiu me tirar de lá, porque o sistema educacional era ‘embrutecedor, emburrecedor, arcaico e materialista’. Eu não sei como alguém pode chamar pintura a dedo de arcaico e materialista”.

Depende, Jasper, depende. Mais uma: o livro traz inúmeros questionamentos, humor, interpretações de inestimável relevância, que beira a auto-ajuda.

Percebeu, exigente leitor, um livro de mil e uma utilidades. Bom proveito.

VIAGEM AO PASSADO IV

2011-11-06T00:50:00.003-02:00

Edmar Oliveira

A única diferença era o chão calçado. Não era mais aquela rua de areia branca onde andaram meus pés descalços. A cidade era a mesma, só que como eu crescera ela parecia ter encolhido. Mas as casas, as praças, o cemitério, a igrejinha, tudo como guardara dentro de mim, só que de tamanho mais diminuto que nas minhas lembranças. A realidade vista era bem menor que as memórias em mim guardadas. Mas as miniaturas correspondiam às imagens grandes armazenadas. Elas se derramavam na realidade naquele passeio de fim de tarde. Comentava com Geraldo: aquela cidade ficara conservada no tempo. As calçadas, as pessoas sentadas na calçada, esperando o dia acabar como sempre tinha sido. Geraldo, parceiro dessa aventura em busca de nós mesmos, caminhava ao meu lado. Dois velhos se faziam meninos em calças curtas. Falávamos das baladeiras, da procura das guabirabas, de mangas e dos seus tipos e das mangueiras e suas sombras.

De repente algo nos incomodou. A praça na frente do cemitério não tinha mais o campo de futebol. Tinha um ginásio coberto, que acobertava nossas lembranças e enfeiava o cenário. Como é que eu podia lembrar do Lauro Barbosa a cavalo, dando tiros pro ar, atravessando o campo de futebol galopando garbo, com aquele trambolho que impedia a reminiscência de um menino admirando o facínora? Fizemos de conta que aquele ginásio não existia. Ele não cabia em nosso passado. Continuamos andando.

No final da rua que margeava o rio, a última casa repedia a casa do meu avô no passado, mas com algumas diferenças. As paredes de taipa estavam rebocadas e pintadas de amarelo; o telhado de palha estava com telhas de cerâmica. Mas a imagem, mesmo um pouco modificada, era uma peça que se encaixava no quebra-cabeça das minhas lembranças. Foi de forma incontida que solicitei a dona da casa, que aguava as flores de um jardim no quintal, que me deixasse entrar. Geraldo foi comigo.

Tudo naquela casa me era familiar, os quartos não tinham mais as marcas da fumaça da lamparina a querosene, mas o espaço, agora na luz elétrica, era o mesmo. O forno da cozinha estava de barro novo, mas repetia as minhas lembranças. O jardim tinha o mesmo perfume e as flores de minha avó Maria, a mãe Velha, como todos os netos chamavam.

Escurecia, mas mesmo assim atravessei o quintal onde o Pedro Solano matava bodes nas madrugadas escuras. Escutei o berro do bode e via o meu avô espichando o couro do bicho com talos de cocos verdes, que envergavam na secagem da pele do bode. E via o bode pendurado numa forquilha, sendo esquartejado pelo Solano, que fazia tudo isso com uma destreza admirável e sorria com sua tosse efizematosa, tendo uma ponta de cigarro “pau-ronca” no canto da boca. As imagens eram fortes, mas só sentia a dor da saudade. O Pedro Solano me dava um café com borra, adoçado no bule, feito numa trempe ao lado do bode dependurado, já nu, sem o couro. Depois cortava em partes para levar ao seu açougue no mercado. E eu, de cócoras, assistia aquele espetáculo fascinado, desejando ter coragem para matar um bode quando ficasse homem. Naquele momento, já velho, só sabia chorar, embriagado naquelas memórias...

Disfarcei as lágrimas contando ao Geraldo como meu velho avô, além de ter uma roça no outro lado do rio, do lado de cá, no seu quintal, fazia vazantes nas cheias do rio, plantando melancias, melões de cheiros inconfundíveis, feijão e milho.

Na beira do rio, num escurecer que se faz devagarzinho, olhamos uma canoa adormecida, fazendo água, esperando que o dono a desamarrasse para que ela ganhasse vida, singrando as águas a procura dos piaus que se escondem por debaixo das canaranas na beiro do rio que desliza preguiçosamente em silêncio...

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Ainda faltam dois capítulos. Foto do forno da minha avó e canoa adormecida. Para ler os anteriores coloque Viagem ao Passado na pesquisa do blog.

correspondencia em +1 versinho

2011-11-06T00:45:00.000-02:00

Trocas de e-mails com Climério Ferreira:

A SEGUNDA VIAGEM DO EDMAR

Não se atravessa o Cordoz

Impunemente

Onde havia areia branca é o calçamento

Recente

Só o azul do céu permanece igual

Em Palmeirais

As cores das casas são as mesmas

Das lembranças

Bem na beirinha do rio

O Tibungo descansa

Atrás da antiga Usina

Bem depois dos mangueirais

Na pensão de dona Zenóbia

Que é a dona do lugar

Come-se carne de sol

Ou uma recém-morta galinha

Logo depois das Queimadas

Fica Barreirinha

Na beira do rio

Do lado de cá

Rola umas relembranças

Esquecidas de acontecer

E entremeando as lembranças

As águas do Parnaíba

Soluçando ao descer

(Climério Ferreira)

Agora fui eu quem ficou emocionado

Meu poeta arretado

Que faz do verso um criado

Seu como se fosse amado

Sentimento encarnado...

(Edmar)

é que me deu uma vontade incontida de desvelar a poética da tua prosa, meu irmão.

abs

climério

Meu Rio

2011-11-06T00:40:00.001-02:00

Geraldo Borges

Eu estou fazendo um rio só para mim

Suas águas escorrem em minhas mãos

E o meu rio nunca mais terá um fim

A não ser correr para o mar na solidão.

Estou fazendo o meu rio desde a nascente

Ele desce a serra entre pedras pinoteando

E está crescendo e tem feições de gente

Exprimido entre as margens e galopando.

Eu estou fazendo o meu rio e ele me faz

Para em suas coroas eu tomar banho

E de menino meu rio tornou-se um rapaz.

E sei que nunca terminarei de fazê-lo

Esse meu rio de nuvens que amanho

Escorre de minhas mãos como um novelo.

klöZ (1000TON)

2011-11-06T00:35:00.004-02:00

Insólito

2011-11-06T00:30:00.001-02:00

Recebido de Cinéas Santos por e-mail:
Meu compadre: veja isso. Fiz na cidade de Francinópolis, no sertão do Piauí. Surrealismo em estado puro. cs

haikai solitário

2011-11-06T00:25:00.001-02:00

Na velha praça esquecida,

refulge um ipê solitário,

única centelha de vida...

(Cinéas Santos)

Cantiga para esconjurar o escuro

2011-11-06T00:20:00.001-02:00

Paulo José Cunha

Para Thiago de Mello

Quando não restar mais nada
Quando o amor for embora
E quando alguém perguntar
E então, José: e agora?

Quando a esperança acabar
Quando o escuro voltar
(Que o escuro não descansa
Sempre pode retornar)

De algum ponto da floresta
Barreirinha ou Jamundá
Ou de algum fundo de rio
Amazonas, Paranoá,
Ressurgirá a loucura
A doidice abençoada
De algum poeta Thiago
Que sairá mundo afora
Ensinando a toda gente
Que quanto mais faz escuro
Mais é preciso cantar

Por isso chegou a hora
De ir pra rua gritar
Que a poesia é da rua
E que já passa da hora
De ir pra todo lugar
Dizer que a vida é agora
E que o escuro é o sinal
De que a aurora vem vindo
E que a manhã vai chegar.

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ilustração: "Resadeira" de Paulo Moura